Einleitung
Bevor die Lieder der Elstern die Welt weckten, bevor das erste Rosa sich über den weiten nördlichen Himmel ergoss, lag das Land in endloser Nacht. Die Zeit war das Träumen, als die Felsen sich erinnerten und die Bäume leise zu denen sprachen, die lauschten. In jenen Tagen froren die Menschen am Billabong unter dem Kreuz des Südens; ihr einziges Licht war das Funkeln der Sterne darüber und die schimmernden Bahnen, die uralte Geister beim Tanz über den Himmel zogen. Es gab kein Feuer auf der Erde – keine Wärme gegen die Kälte, kein sanftes Leuchten zum Sammeln, kein Morgen, der den Tag ankündigte. Krokodile glitten durch pechschwarzes Wasser, Wallabys schliefen unruhig in frostigen Mulden, und die Menschen erzählten sich Geschichten im Flüsterton um kalte Asche, denn die Welt gehörte den Feuerwesen, die ihr Geheimnis fernhielten.
Doch unter den Kindern war ein Junge namens Marri, mit Augen so hell wie der Mond in einer Felsenpfütze und einem Herz unruhig wie ein Flughund in der Dämmerung. Wo andere nur Dunkelheit sahen, suchte Marri nach Mustern in den Sternen und fragte sich, was jenseits des Randes der Nacht lag. Jeden Tag half er den Ältesten, Wurzeln und Beeren zu sammeln, lernte verborgene Pfade und heilige Steine kennen, doch seine Gedanken kehrten stets zur Kälte zurück, zum Rätsel jenes Lichts, das in Geschichten blühte, aber nie in ihrer Welt erschien. Seine Großmutter flüsterte, zu Anbeginn der Welt hätten die Feuerwesen die Sonne gestohlen und in einem hohlen Baum verwahrt. Wer ihre Wachsamkeit überlistete, so hieß es, würde nicht nur Flammen, sondern die Morgendämmerung zurückbringen.
Diese Erzählung loderte in Marris Geist in der Nacht, als der Wind seltsam heulte und die Schatten unruhig zwischen den Banyans tanzten. Er erwachte vor dem Fallen des Mondes und schlich zum Billabong, wo Nebel wie eine Erinnerung über dem Wasser hing. Dort versprach er der leeren Dunkelheit, die Feuerwesen zu finden, die heilige Flamme zu bringen und die Welt wieder mit dem Morgen singen zu lassen. Während die Ältesten schliefen und der Dingo fernheulte, brach Marri auf, geführt von den unsichtbaren Händen der Alten. Sein Weg wurde der erste Schritt in der Legende von Feuer und Morgendämmerung.
Die Reise jenseits der Nacht
Marris erste Schritte in die endlose Dunkelheit wurden gedämpft vom kühlen Boden und dem Raunen des Windes in den She-Oaks. Er tastete sich voran im Rhythmus der Dreamtime-Geschichten, leise wie ein Wallaby, suchte nach geheimen Pfaden. Die Bäume reckten ihre Äste über ihm, angedeutet im Sternenlicht, ihre Geschichten so alt wie die Erde unter seinen Füßen. Man sagte, die Feuerwesen lebten im Osten, jenseits des singenden Steins und der sieben alten Hügel, dort, wo der Fluss gold schimmerte und der Himmel dünn wurde. Marri’s Atem bildete kleine Wolken vor ihm. Jeder Laut – das schrille Kurr-Kurr eines Ziegenmelkers, das ferne Platschen von Fischen – schien zugleich Wegweiser und Prüfung, als wolle die Welt seine Entschlossenheit testen.
Tiere, sonst scheu, folgten dem Jungen in lautlosem Einverständnis, spürten den Sinn seines Pfades. In der zweiten Nacht erschien ein Possum-Geist in den Ästen. Seine Augen, groß und weise, funkelten sanft. „Warum wanderst du allein durch die Nacht, Marri?“ flüsterte es, eine Stimme wie Flirren auf Wasser. Marri erwiderte: „Um zu finden, was der Welt noch fehlt – Wärme und das helle Auge des Morgens. Unser Volk ist bereit für das Feuer.“ Der Possum-Geist nickte, ließ ein Gummi-Blatt fallen, das schwach glühte. „Trage es bei dir“, sagte es, „es birgt die Traumzeit-Erinnerung an alles, was brennt und wächst.“ Mit diesem Zeichen setzte Marri seinen Weg fort, vorbei an Steinen, die im Schatten mächtige Schwingungen gaben, und durch Felder, in denen Kangaroo-Grass Segenswünsche flüsterte.
Nach vielen Tagen kroch Müdigkeit an Marri heran, doch in seinem Herzen brannte der Hunger stärker als Durst oder müde Füße. In der fünften Nacht schlief er unter einer Kuppel aus stummen Galaxien. Leises, warmes Lachen tanzte im Südwind, als sei es selbst Feuer. Als er erwachte, stand er hoch oben auf einem Grat uralten Rotgesteins, blickte hinaus über endlose Büsche und gewundene Flüsse. In der Ferne markierte ein strahlender Schimmer, wie eine glühende Glut im Erwachen, sein Ziel – das Land der Feuerwesen.
Beim Abstieg entdeckte Marri frische Spuren – Abdrücke ungewohnter Form, verdreht und scharf an der Ferse: Geisterfüße, so sagten die Alten, auf der Schwelle zwischen den Welten. In einem trockenen Bachbett hing Rauch, süß nach Honig und Eukalyptus. Vielleicht war es die Spur einer Regenbogenschlange oder eine Warnung? Marri hockte, rief die Stärke des Träumens an und ließ sich von der anbrechenden Dämmerung leiten. Zwischen den Bäumen gewahrte er Gestalten – hochgewachsene, flackernde Wesen in Gold und Ockerrauch: endlich die Feuerwesen.
Das Geheimnis der Feuerstäbe
Am Rand ihrer geheimen Lichtung beobachtete Marri den Tanz der Feuerwesen – ein langsames, hypnotisches Weben, bei dem jede Geste Funken sprühte und Rauchwolken sich zu Bildern von Kreaturen und Flüssen formten. Die Wesen, weder ganz Geist noch Mensch, kreisten um einen hohlen Baumstamm, aus dem schwaches Leuchten drang. Die Anführerin, hochgewachsen, mit weißen Kakadu-Federn gekrönt, trat vor. Ihre Augen glühten wie tiefe Kohlen, als sie sprach: „Kind, was führt deine Schritte auf den heiligen Glutboden?“ Marri, zögernd und doch entschlossen, drückte das Possum-Blatt an seine Brust. „Mein Volk zittert in der Dunkelheit. Die Geschichten sagen, ihr haltet die Sonne gefangen, gehütet von eurem Feuer. Werdet ihr den Funken teilen, damit wir Wärme, Licht und den kommenden Tag haben?“
Ein unbehagliches Schweigen legte sich über die Lichtung. Der jüngste Feuergeist, mit einer Mähne flammend orangefarbenen Haars, betrachtete ihn neugierig. Die Anführerin beugte sich, tippte mit einem roten Stab auf den Boden. „Feuer ist Leben – wir bewahren es, denn zu viel kann zerstören, zu wenig vertrocknet alles. Viele kamen, doch keiner kehrte ganz zurück. Du sprichst jedoch mit alter Weisheit und neuem Verlangen.“
Sie winkte Marri heran. Er trat näher und sah in dem hohlen Stamm nicht die Sonne selbst, sondern zwei Stöcke – einen hart und einen weich –, verziert mit Schlangen- und Flammenmustern. „Das sind die Feuerstäbe“, erklärte die Anführerin. „So alt wie die Zeit und voller Dreamtime-Kraft. Nur wer das Lied im Holz hört und es mit Respekt führt, kann sie entfachen.“ Sie kniete vor ihm nieder. „Zeig uns: Hast du Geduld und Mut?“
Marri setzte sich im Schneidersitz, erinnerte sich an die Lektionen der Ältesten. Langsam legte er den weichen Stock in eine Vertiefung, presste den harten dagegen und begann zu drehen und zu reiben. Es war harte Arbeit – seine Handflächen brannten, der Atem kam stoßweise – doch er dachte an sein Volk in der Kälte. Funken stoben, dann – plötzlich – stieg ein Hauch von Rauch auf, eine winzige, zitternde Glut. Die Feuerwesen blickten in ehrfürchtigem Schweigen zu. „Er ehrt das Feuer“, flüsterte die Anführerin. Marri blies sacht, bis die Glut trockenes Gras ergriff und in eine kleine Flamme aufloderte.
Die Feuerwesen sangen, ihr Lied teils Segen, teils Warnung. „Nimm die Feuerstäbe“, raunte der jüngste Geist, „doch verspreche, zu lehren, zu teilen und dich niemals von den Flammen beherrschen zu lassen.“ Die Anführerin legte Marri die Hand auf das Handgelenk. „Feuer, fehlgeleitet, kann Regen und Schatten rufen. Hüte es gut.“ Als das erste Morgenrot den Horizont flutete, überreichte man Marri die heiligen Stäbe, verhüllt in einen Nebelschleier, und wies ihm den geheimen Heimweg. Er hatte das Geschenk nicht durch List errungen, sondern durch Demut und Weisheit – die mutigste Lektion der Dreamtime.
Die Rückkehr, die erste Morgendämmerung und das Geschenk des Feuers
Mit den heiligen Feuerstäben eilte Marri heimwärts. Das Licht der Morgendämmerung, blass und neu, vertrieb die letzten Schatten und tauchte das Land in bisher ungesehene Farben – rote Gum-Bäume erröteten, Kängurus zeichneten sich wie Statuen ab, Schwärme von Kakadus sprengten Rosa und Weiß über den Himmel. Die Welt, gewohnt an sternenlichtgetränkte Düsternis, blinzelte und erwachte. Marris Rückweg blieb nicht ohne Prüfungen; die alten Geister, misstrauisch gegenüber Neuem, sandten Stürme, schwellende Flüsse und streunende Wildhunde. Doch mit der Erinnerung an das Feuer warm in seinen Händen und der Weisheit des Possum-Blattes sicher verwahrt, meisterte Marri jede Hürde. Er entfachte Flammen in einer Mulde zwischen Steinen, vertrieb Kälte und Wildheit und zog weiter, gestärkt vom Klang der Glut.
Er erreichte das Lager seines Clans, als der Himmel golden loderte und der Billabong wie ein funkelndes Juwel strahlte. Die Ältesten sahen zu, Erstaunen und Hoffnung in ihren Blicken, als Marri die Stäbe präsentierte – „Djindji“ und „Wayama“ nannte er sie, Gaben der Dreamtime. Er lehrte sie, weiches Kernholz und trockenes Gras zu sammeln, jede Bewegung mit Geduld auszuführen. Gemeinsam riefen sie die Glut herbei, und zum ersten Mal tanzte Feuer im Zentrum ihres Lagers. Seine Wärme vertrieb die Kälte, sein Schein warf Geschichten-Silhouetten an die Hüttenwände, und sein Licht rief alle Lebewesen herbei – endlich waren Gewissheit und Mut geboren.
Bald sprach sich Marris Heldentat im ganzen Land herum. Stämme versammelten sich, lernten die heilige Praxis und schworen, das Feuer mit Achtung zu nutzen. Von jenem Tag an wusste die Dämmerung, dass sie der Morgendämmerung weichen würde, denn das Feuer entzündete jeden neuen Morgen. Über jedem Lager stieg Rauch als Zeichen empor: Der Junge, der den Tanz der Feuerwesen wagte, hatte den Atem des Lebens zurückgebracht, und das tägliche Erwachen wurde zum Versprechen seines Mutes. Großmütter malten seine Geschichte auf Rinde, Väter trommelten den Rhythmus der Feuerstäbe, und Kinder lauschten überall dem Zischen der Morgendämmerung, wenn die Flamme geboren wurde. So entstand das Feuer nicht im Diebstahl, sondern im Verdienst und Teilen – ein Geheimnis der Dreamtime, lebendig da, wo Stab auf Stab trifft und Herzen auf Licht hoffen.
Schlussfolgerung
So erzählt man, kam das Feuer nicht in Donner oder aus gestohlenem Himmel, sondern in den sanften, festen Händen eines Jungen, der Geschichten lauschte, auf Geistführer vertraute und den Bedürfnissen seines Volkes mit Weisheit und Demut begegnete. Jeder Morgen, wenn der Osten erneut erglüht, erinnert man sich an Marris Reise. Ihre Feuer werden sorgsam entfacht; ihre Tage beginnen nicht in Dunkelheit, sondern warm und hell unter der weiten Sonne. Die Geschichte des Jungen, der das Feuer fand, lebt weiter in jedem Funken, den geduldige Hände schlagen, in dem Glühen, das Familien vereint, und in der Erkenntnis, dass große Gaben geachtet, geteilt und niemals gehortet werden dürfen. Durch Marris Mut begrüßt die Welt die Morgendämmerung und die heiligen Feuerstäbe, die alle Generationen mit einem einzigen, goldenen Faden verbinden – eine mythische Erinnerung, in Flammen geschrieben gegen die lange, ewige Nacht.
