Introduction
Nebel haftete an den Ulmen, als Eileen Foster die brüchigen Steinplatten des Familienguts betrat, das in gedämpften Stimmen in der ganzen Region nur als das Gemiedene Haus bezeichnet wurde. Am Rande einer einst blühenden Stadt errichtet, erzählten verwitterte Holzschindeln und verrammelte Fenster von Jahrzehnten voller Gerüchte: Verschwinden, Wahnsinn und einer Präsenz, die unter den Dielen zu erwachen schien. Die Einheimischen mieden das Haus nach Einbruch der Dunkelheit, tauschten tagsüber Klatsch aus und warfen ängstliche Blicke auf die drohenden Giebel. Für Eileen jedoch, getrieben von Trauer und einem Erbe, an das sie kaum glauben mochte, war das Haus die einzige Verbindung zu ihrem vor Jahren spurlos verschwundenen Vater. Als sie das verrostete Eisentor gewaltsam aufstieß, seufzte ein Windhauch durch die zerbrochenen Scheiben, als würde das Haus selbst ihren Namen flüstern. Jeder Schritt auf der verzogenen Türschwelle hallte durch die stillen Flure, in denen Tapeten sich wie abgestorbene Haut lösten und der Geruch feuchten Steins in der Luft hing. Irgendwo tief im Inneren des Anwesens würde Eileen auf Notizbücher stoßen, befleckt mit rätselhaften Symbolen, Aufzeichnungen verbotener Rituale und beklemmenden Entwürfen eines Rituals, um eine uralte Macht zu verbannen. Mit dem ersten Zittern in ihrer Seele erkannte sie, dass manche Türen verschlossen bleiben sollten – und manche Übel, einmal erweckt, sich nicht mehr zur Ruhe bringen lassen.
Echoes in the Hallway
Eileens Taschenlampe schnitt die Dunkelheit, während sie die Diele erkundete, deren einst elegante Stuckleisten nun bedrohlich bröckelten. Der Lichtkegel enthüllte ein altes Porträt – einen strengen Mann, dessen Augen jeder ihrer Bewegungen zu folgen schienen. Darunter eine datierte Plakette: „Foster, 1843.“ Auf einem nahegelegenen Konsolentisch entdeckte sie ein ledergebundenes Tagebuch, dessen Rücken aufgesprungen und Seiten vergilbt waren. In spinnwebenartiger Handschrift berichtete der Verfasser von schlaflosen Nächten, quälenden Flüstern und flüchtigen Silhouetten in den Korridoren. Seite um Seite schilderte er Traumvisionen von Wänden, die mit lebenden Schatten zu tropfen schienen, und etwas, das unter den Dielen pochte wie ein Herz.
Die Temperatur stürzte in den Keller, als sie den langen Flur entlang schlich. Jeder Schritt entlockte ein tiefes Stöhnen, das durch die Putzwände zu atmen schien. Eileen meinte, am Rand ihres Blicks eine Bewegung zu sehen – einen Schimmer von Porzellan, ein Aufblitzen eines weißen Unterrocks, der um einen dunklen Türrahmen wehte. Als sie den Lichtstrahl dorthin richtete, blieb nur verzogenes Dielenholz zurück, doch das Tagebuch hatte gewarnt: „Es nährt sich von eurem Unglauben.“ Mut sammelnd wagte sie sich weiter ins Wohnzimmer, wo der Kamin gähnend weit offen stand, so schwarz wie ein Abgrund.
Staubkörnchen tanzten über dem Kaminsims und legten Symbole in den Ziegeln frei – eine verschlungene Spirale, umschlossen von Dreiecken. Das Muster entsprach Skizzen im Tagebuch neben einer Notiz: „Zur Eindämmung … oder Erweckung.“ Als sie den kalten Stein berührte, flackerte die Flamme, und das Haus schien zu atmen. Ein leises Schaben – Holz an Holz – kündigte das Schließen einer Tür am Ende des Flurs an. Ihr Herz hämmerte, denn irgendwo dahinter lauerte Feindschaft.
Eileen rang ihren Atem zurück in die Ruhe und notierte Details, entschlossen, jedes Symbol und jede Inschrift zu dokumentieren. Mit zitternden Fingern drückte sie einen Backstein im Kamin – ein Geheimfach sprang auf. Darin lag eine kleine Obsidianscherbe, ölglatt und vor Energie summend. Als sie sie hochhob, durchfuhr sie ein Puls in ihrem Arm, und das Haus atmete aus, als erkenne es seine Besucherin an. Trotz ihrer Furcht wusste sie, dass dieses Relikt der Schlüssel zum Verständnis – und zur Konfrontation – des in den Mauern erweckten Grauens war.
Rituals Beneath the Floorboards
Nur vom Schein ihrer Fackel geleitet, stieg Eileen eine enge Treppe hinab, die sich hinter einer falschen Verkleidung in der Bibliothek verbarg. Jeder Schritt stöhnte wie eine sterbende Kreatur, und die Luft war von Moder und Verfall durchdrungen. Unten angekommen betrat sie einen gewölbten Raum, dessen Steinwände mit kryptischen Runen bedeckt waren. Im Zentrum des Bodens prangte ein in die Steinplatten eingraviertes Pentagramm, dessen versengte Kanten von zahllosen Zeremonien im flackernden Kerzenschein zeugten.
Eine einzelne Steinsäule trug einen aufgeschlagenen Folianten in grauem Leder. Die Seiten enthielten Anweisungen auf Latein und Symbole, die über die Ränder wirbelten. Eileen las Passagen laut vor, ihre Stimme zitterte: „Um das zu binden, was Einlass begehrt, sprich den Namen nur unter deinem Atem und vergieße das Blut der Morgendämmerung.“ Die Worte hallten nach, ließen den Raum erzittern und entfachten Kerzen an eisernen Wandleuchtern. Das flackernde Licht offenbarte Formen in der Decke – verstörte Gesichter, klauenbewehrte Glieder, Augen, die jeder ihrer Bewegungen folgten.
Während sie das Ritual protokollieren wollte, begann ein leises, in den Knochen spürbares Chanten. Die Obsidianscherbe in ihrer Tasche wurde heiß und trieb sie zum zentralen Pentagramm. Entschlossen legte sie sie in das Herz des Symbols. Ein Beben riss Mörtel auf, wirbelte Staub auf, und die Runen an den Wänden begannen dunkles Ichor zu bluten, das wie schwarzes Wasser am Fuß der Scherbe stand. Angst und Faszination rangen in ihrem Geist. Jeder Instinkt schrie nach Flucht, doch sie konnte nicht wegsehen. In einer fließenden Bewegung hauchte eine unsichtbare Stimme ihren Namen: „Eileen…“ Die Scherbe pulsierte, und im Zentrum des Pentagramms formte sich eine hoch aufragende, verdrehte Silhouette, erfüllt von bösartiger Lebendigkeit. Sie wusste: Nur ein Weg blieb – das Bindungsritual vollenden oder von der kosmischen Macht verschlungen werden, die ihre Blutlinie seit Generationen heimgesucht hatte.
Confronting the Nameless One
Das erste Licht der Morgendämmerung sickerte durch Ritzen im Boden über ihr und bot ein schwaches Versprechen von Hoffnung. Eileen sammelte sich, klammerte sich an die Obsidianscherbe und rezitierte Passagen aus dem Tagebuch. Die Worte flossen in zitterndem Takt über ihre Lippen: „Nug-soth aroth enk…“ Die Kammer pulsierte mit jeder Silbe, die Runen glühten gegen die Steinwände. Über ihr knarrte das Gebälk, als würde eine gewaltige Last sich verlagern. Der Schatten im Zentrum verdichtete sich zu einer kolossalen Gestalt, Glieder streckten sich, Augen brannten mit unirdischem Hunger, und ihr Atem dröhnte wie Donner. Eileens Herz schlug wie ein Trommelfeuer, während sie die letzten Worte über trockene Lippen zwängte. Die Scherbe löste sich aus ihrer Hand und schwebte über dem Pentagramm, drehte sich mit blendender Geschwindigkeit. Energie peitschte in Wirbeln violetten Lichts durch den Raum.
Mit einem Gebrüll, das ihre Seele erschütterte, stürzte das Wesen vorwärts, zuckte dann aber zurück, als sengender Schmerz durch seinen Körper fuhr. Das Lichtband der Scherbe fesselte es, zwang die Entität in das runenhafte Gefängnis. Wände bogen sich, Mörtel bröckelte, doch die Barriere hielt, sprühend vor Macht. Erschöpft und zitternd sah Eileen zu, wie die Gestalt einen Schrei ausstieß – ein Klang jenseits menschlichen Verständnisses – und dann in einer dunklen Explosion in sich zusammenbrach. Die Stille kehrte zurück. Obwohl sie gesiegt hatte, lag die Scherbe gesprungen und matt da, ihre Kraft verloschen. Beim Aufstieg zur Oberfläche spürte sie das Gewicht des Vermächtnisses auf ihren Schultern. Das Gemiedene Haus hatte seinen Griff fürs Erste gelockert, doch sie wusste, dass manche Übel geduldig verharren – auf die nächste Seele, mutig oder töricht genug, sie zu erwecken.
Conclusion
Eileen trat in den stillen Morgennebel hinaus, das alte Haus erhob sich hinter ihr, als hätte es nie gezittert. In ihrer Hand fühlte sich die zerbrochene Obsidianscherbe kalt und leblos an – ein Mahnmal für die nächtlichen Schrecken. Obwohl sie die bösartige Präsenz gebannt hatte, wusste sie, dass wirkliche Sicherheit ständige Wachsamkeit verlangte. Die Tagebücher, die sie bei sich trug, bargen Fragmente unvollendeter Rituale, Warnungen von Ahnen, die ihren Verstand geopfert hatten, um künftige Generationen zu schützen. Als sie das eiserne Tor verschloss, huschte ein letzter Schatten durchs Fensterglas des Wohnzimmers – ein Echo von etwas, das einst in den Mauern geruht hatte. Eileen erkannte, dass das Gemiedene Haus fortbestehen würde, sein Hunger schlummernd, doch unnachgiebig. Sie schwor, seine Geheimnisse zu bewahren und jedes Detail festzuhalten, damit niemand anderes die Namenlosen unter den Dielen erwecke. In der Stille wurde ihr bewusst, dass ihre eigene Geschichte Teil der Legende des Hauses geworden war – ein Zeugnis der fragilen Grenze zwischen unserer Welt und dem Dunkel dahinter. Und als das erste Licht der Morgendämmerung über die Landschaft brach, wusste sie, dass dies erst der Anfang ihrer Wacht gegen das uralte Übel war, das sie gewagt hatte zu erwecken – und zu überleben.
