Introducción
Cuando el viento barre los páramos salvajes de la antigua Britania, transporta ecos de relatos entretejidos en los propios huesos de la tierra: historias de valor, gloria y el alto precio de la grandeza. Entre todas ellas, ninguna brilla tanto como la leyenda de Beowulf, cuyo nombre aún se pronuncia con reverencia junto a los hogares encendidos y bajo los altos techos de los viejos salones. El tiempo había plateado su barba y marcado profundos surcos en su frente, pero el espíritu de Beowulf, templado una vez en el crisol de la juventud, permanecía invicto. Ya no era el guerrero impetuoso que había dado muerte a Grendel y a su madre; era ahora rey, escudo de su pueblo, vestigio vivo de una era en la que los héroes forjaban el destino de los reinos con sus propias manos. Sin embargo, la mano del destino nunca descansa. En el crepúsculo dorado del reinado de Beowulf, una inquietud perturbó la tranquila tierra de los gautas: no nacía de intrigas humanas, sino del fondo de la tierra, donde la avaricia ancestral dormía sobre camas de oro acaparado. Un esclavo, empujado por la desesperación, se deslizó en el túmulo de un dragón y robó una copa enjoyada, despertando la furia de la bestia. Fuego y ruina no tardaron en seguir, y la cólera del dragón amenazó con arrasar todo lo que Beowulf había construido. El pueblo miró a su envejecido rey, sabiendo que solo el hombre que alguna vez desafió monstruos podría enfrentarse a este nuevo terror. El aire se volvió denso de preocupación mientras Beowulf se enfundaba nuevamente su cota de malla, decidido a enfrentar al dragón, aunque la edad hubiese mermado sus fuerzas y su cuerpo doliera con recuerdos de antiguas heridas. Al caer la tarde, cuando los últimos rayos de sol doraban el mundo, Beowulf comprendió que afrontaría su prueba final. No por riquezas o fama, sino por amor: amor a su pueblo, al legado del coraje, al honor que no podía entregarse al paso del tiempo ni al fuego. Así comienza el acto final de la vida de Beowulf, una historia de heroísmo y sacrificio que resonaría por siempre en el corazón de generaciones venideras.
El Despertar del Dragón
La tierra de los gautas había conocido la paz durante muchos años bajo el sabio gobierno de Beowulf. Los pueblos prosperaban, los niños jugaban sin temor en los prados y el salón del rey resonaba con risas y canciones. Pero bajo las colinas ondulantes, en lo profundo del túmulo de Earnaness, dormía una criatura tan antigua como la misma tierra: un dragón, vasto y terrible, cuyas espirales se enroscaban en un montón de tesoros acumulados durante siglos. El sueño del dragón era pesado y sin sueños, protegido por encantamientos que mantenían alejados a los mortales. Sin embargo, nada forjado por manos humanas o por el paso de los siglos podía proteger ese tesoro de los desesperados.
Todo comenzó con un solo acto de necedad. Un esclavo fugitivo, temblando de hambre y miedo, se internó en la guarida del dragón buscando refugio del enojo de su amo. La luz trémula de su antorcha hurtada iluminó el resplandor de copas doradas y platos engastados de piedras, los huesos de ladrones hace mucho muertos esparcidos entre las riquezas. Preso de terror, el esclavo aferró una copa enjoyada y huyó en la noche, creyendo que el mundo exterior era menos mortal que las profundidades que dejaba atrás.
El dragón despertó ante el robo con una furia nacida de instintos ancestrales. Sus ojos, brillando como ascuas gemelas, recorrieron la cámara profanada. El aroma humano —áspero, acre e imperdonable— impregnaba el aire estancado. Con un rugido que sacudió la tierra, el dragón surgió de su guarida dejando tras de sí humo y llamas. Sus alas proyectaban sombras monstruosas sobre los campos mientras surcaba el cielo, lloviendo fuego sobre las aldeas. Aquella noche, cada techo en Earnaness ardió en rojo y los angustiados gautas se agolparon juntos, viendo arder su mundo.
La noticia llegó a Beowulf en su salón mientras el humo se alzaba en el horizonte. Escuchó con gravedad los relatos de pérdidas: niños huérfanos, campos quemados, tesoros reducidos a cenizas. No era ajeno a la pena, pero había algo en la súplica de los aldeanos que avivó el fuego familiar en su pecho. Aunque sus manos temblaban ligeramente por la edad, su decisión no vaciló. Llamó a sus portaescudos, los leales thanes que lo habían seguido antes en la oscuridad. Entre ellos estaba Wiglaf, el más joven y firme, un muchacho con un destello de destino en la mirada.
Beowulf se dirigió a sus hombres con voz resonante en el oscuro salón: “No busco esta lucha por gloria ni oro. El tiempo de las canciones juveniles ha pasado. Me enfrentaré a este dragón, no como héroe, sino como rey que debe proteger a su pueblo, incluso cuando el destino le da la espalda. Si caigo, que mis hechos hablen más alto que mis palabras.” Los thanes, atados por la lealtad, se prepararon para la batalla, aunque el miedo roía los bordes de sus corazones. Sin embargo, ninguno dudó del coraje de su rey, cuyas victorias pasadas brillaban aún más en este momento de oscuridad.
Al profundizar la noche, Beowulf contempló el campo bañado por la luna, evocando su primera batalla con Grendel. Recordó el sabor del miedo, el peso del destino y la forma en que las leyendas se forjan en el crisol de la elección. Ahora, forjaría su legado final con el fuego de la determinación. El siguiente amanecer lo vería avanzar hacia la guarida del dragón, espada en mano, listo a enfrentar el destino que le aguardase.
La Marcha hacia Earnaness
El día siguiente al ataque del dragón amaneció frío y áspero, como si el mundo mismo llorara por la paz perdida. Beowulf convocó a sus thanes al alba, sus rostros pálidos de cansancio pero firmes en la determinación. El rey se enfundó su armadura ancestral —cota de malla que lo había protegido en incontables batallas, sus eslabones opacados por el tiempo pero tan resistentes como siempre. Sobre los hombros se puso una capa gastada, color de nube de tormenta, y en la cadera sujetó la espada Naegling, un acero que se decía forjado por gigantes.
La compañía partió desde el salón real, menos numerosa que en los días de gloria de Beowulf pero igual de leal. Wiglaf marchaba junto al rey, portando un escudo nuevo —ancho y reforzado con hierro— forjado por los mejores herreros de la tierra de los gautas. El sendero a Earnaness serpenteaba por páramos cubiertos de brezos y helechos, cruzando arroyos aún cubiertos de hielo. Por el camino, los aldeanos se reunían en silencio, ojos llenos de esperanza y temor al ver pasar a su rey. Algunos susurraban plegarias a los antiguos dioses; otros lloraban en silencio, sabiendo lo que significaba ese viaje.
Al acercarse al túmulo, la tierra mostraba cicatrices recientes: suelos quemados por el fuego del dragón, rebaños dispersos y huesos de ganado blanqueándose bajo el cielo ceniciento. La guarida del dragón se alzaba delante, un montículo de tierra y piedra agrietado por donde escapaban humo y calor. El aire estaba cargado con el hedor de tierra abrasada y carne chamuscada, y el suelo temblaba bajo sus pies al tiempo que la bestia se agitaba en su interior.
Beowulf se detuvo al borde de un bosque arrasado, su mirada recorriendo a sus compañeros. Habló en voz baja, acumulando el peso de los años en sus palabras: “Esta no es una batalla para jóvenes ni inexpertos. Solo pido que continúen a mi lado los dispuestos a enfrentar la muerte conmigo. Porque esta lucha será la última que compartamos, sea cual sea nuestro destino.” Los thanes intercambiaron miradas: unos pálidos de miedo, otros encendidos de determinación. Al final, solo Wiglaf dio un paso al frente sin dudar, su lealtad brillando más allá del temor. El resto retrocedió, el remordimiento y la pena escritos en sus rostros.
Beowulf asintió, mezclando orgullo y pesar. Se volvió hacia Wiglaf y posó una mano en el hombro del joven. “Tienes el temple de un verdadero héroe, Wiglaf. Si caigo, que se sepa que mi confianza en ti fue absoluta.” Las palabras quedaron suspendidas en el aire frío mientras Beowulf guiaba a Wiglaf hasta la boca del túmulo. Dentro, la oscuridad latía amenazante. El aliento del dragón retumbaba por los túneles, un sonido semejante al trueno distante.
En la entrada, Beowulf alzó la voz desafiando: “¡Criatura de fuego y codicia! ¡Soy Beowulf, hijo de Ecgtheow, rey de los gautas! ¡Enfréntame si te atreves!” Sus palabras resonaron, audaces y desafiantes. Hubo un momento de silencio, tan solo roto por el silbido del vapor cuando el dragón se agitó. Entonces, con un rugido que estremeció las piedras, el dragón emergió, los ojos llameantes como soles gemelos. Sus escamas relucían con todos los matices del oro y el bronce, y el humo se enrulaba por sus fosas nasales mientras evaluaba a sus retadores.
Beowulf aferró con fuerza a Naegling. Sentía su corazón latir con fuerza en el pecho —una sensación que le era familiar y extrañamente reconfortante. Miró una vez a Wiglaf, y avanzó, sabiendo que cada paso lo acercaba al juicio final de su destino.
La Batalla de Fuego y Sombra
El cuerpo del dragón bloqueaba la entrada del túmulo, inmenso y sinuoso, sus ojos fijos en Beowulf con maldad ancestral. Se desenrolló despacio, probando el aire con la lengua bífida, llamas bailando entre sus afilados dientes. El aire se tornó sofocante; cada bocanada olía a azufre y miedo. Beowulf alzó su escudo justo cuando el dragón exhalaba su primera llamarada, un torrente tan fiero que fundió la arena en vidrio y puso las piedras al rojo vivo.
Beowulf avanzó, escudo en alto. La ráfaga lo golpeó de lleno, pero él siguió adelante, sus botas dejando surcos en la tierra quemada. La hoja de Naegling brilló, haciendo un corte superficial en el hocico acorazado del dragón. La bestia se retrajo, más sorprendida que herida, y azotó su cola en un arco brutal. Beowulf fue lanzado hacia un peñasco. Se levantó tambaleante, malherido pero indomable, mientras el humo se elevaba de los bordes de su escudo.
Wiglaf corrió a su lado, escudo en alto, la rebeldía grabada en su joven rostro. “¡Lucharemos juntos, mi rey!” gritó entre el caos. Beowulf asintió, agradecido por una lealtad que sobrevivía al miedo. Juntos avanzaron, rodeando al dragón. La cola de la bestia volvió a azotar, pulverizando piedras y lanzando astillas por doquier. Wiglaf se lanzó, asestando un golpe de refilón en el flanco del dragón. Enfurecido, el monstruo arrojó otra oleada de fuego. Beowulf protegió a Wiglaf, mientras su propia armadura brillaba al rojo vivo por el calor.
La batalla continuó, el aire denso de llamas y cenizas. El terreno temblaba bajo el peso del dragón; cada zarpazo o coletazo era una fuerza de la naturaleza. Los brazos de Beowulf temblaban de agotamiento, el aliento le salía en jadeos. Pero siguió luchando, cada golpe de Naegling impulsado por pura determinación. Finalmente, vio una abertura —hundió su espada en un punto blando bajo la quijada del dragón. La bestia chilló, sangre negra y humeante brotando de la herida.
Pero Naegling se hizo añicos por la fuerza del golpe, la hoja ancestral astillándose en manos de Beowulf. El dragón respondió con furia terrible, arañando el costado de Beowulf con sus garras. El rey cayó de rodillas, la sangre empapando su malla. Wiglaf se interpuso, cortando con su espada. La atención del dragón se dirigió a él, y rugió de dolor al recibir otra herida. Los dos guerreros pelearon hombro con hombro, el sudor y la sangre mezclándose en el calor.
Con sus últimas fuerzas, Beowulf sacó un puñal del cinto. Invocando cada pizca de coraje y memoria, se lanzó al cuello del dragón, hundiendo la daga hasta el fondo. El dragón se debatió en agonía, sus llamas menguando, hasta que finalmente se desplomó, las alas colapsando en un estremecimiento final. El humo fluyó de sus fosas nasales mientras la vida lo abandonaba.
Beowulf se derrumbó junto al cadáver, mortalmente herido pero victorioso. Wiglaf se arrodilló a su lado, lágrimas surcando su rostro ennegrecido por el hollín. En ese instante, entre las ruinas de la batalla y el cuerpo del dragón enfriándose, una era llegó a su fin—y la leyenda del héroe quedó grabada para siempre.
Conclusión
Cuando el humo se disipó y el silencio se apoderó de Earnaness, Wiglaf sostuvo a Beowulf entre sus brazos junto al cuerpo aún caliente del dragón. El viejo rey respiraba con dificultad, su sangre empapando el suelo calcinado. Sin embargo, sus ojos estaban claros, reflejando solo un orgullo feroz que eclipsaba todo dolor, sin sombra de arrepentimiento o temor. En voz baja, Beowulf confió a Wiglaf sus últimos deseos: que el tesoro no fuera usado para beneficio propio, sino para el bien de su pueblo, y que se elevara un gran túmulo sobre la colina para que todos los navegantes recordasen al rey que enfrentó a la muerte sin vacilar. Wiglaf prometió, lágrimas sin vergüenza surcando su rostro. Alrededor, el alba rompía sobre los páramos, bañando el mundo en oro suave. La noticia de la muerte de Beowulf se propagó rápido; el duelo se mezcló con admiración mientras los gautas se congregaban para llorar a su rey. Cumplieron su mandato, levantando un formidable túmulo sobre el mar y sepultándolo con tesoros arduamente ganados y caramente pagados. Los juglares tejieron canciones de sus hazañas; los niños pronunciaron su nombre con asombro. Pero sobre todo, perduró la lección de su vida: la verdadera grandeza no reside en el oro acumulado ni en los triunfos fugaces, sino en el valor que perdura incluso cuando la esperanza se ha ido. Por medio del sacrificio y la lealtad, Beowulf pasó de hombre a mito, y su historia resonará por siempre entre las costas barridas por el viento y los cielos estrellados de la antigua Britania.
