Introducción
Mucho antes de que la memoria humana grabara sus huellas en las piedras y maderas del archipiélago japonés, antes de que reinaran emperadores y guerreros forjaran sus leyendas sobre colinas ondulantes, solo existía el caos: primigenio, turbulento e indómito. En este mar informe, el silencio y la posibilidad se entrelazaban, envolviendo al mundo en bruma y misterio. El cielo desconocía la tierra; las montañas yacían dormidas bajo olas infinitas. Sin embargo, de esta expansión ilimitada surgieron dos deidades: Izanagi-no-Mikoto e Izanami-no-Mikoto. De pie sobre el Puente Flotante del Cielo, contemplaban las aguas sin fin. Con las manos entrelazadas y los espíritus unidos, recibieron una misión sagrada: traer orden, dar forma al vacío y forjar la tierra que sería hogar de dioses y mortales por igual.
La historia que sigue no es solo el cimiento del mundo físico de Japón, sino una crónica viva de anhelos, amor, tragedia y transformación. Cada isla, cada río y cada susurro del viento entre los pinos milenarios debe su existencia a estos creadores divinos. Su relato está tejido en el corazón del país: un pulso mítico bajo el suelo que resuena a lo largo de generaciones. Aquí, en el lenguaje sagrado de la leyenda, regresamos a los orígenes: al primer giro de la lanza, al nacimiento de las islas y al amanecer de los kami, esos innumerables espíritus que moldearían el destino de todo lo que vino después.
Forjando la primera tierra: El nacimiento de las islas japonesas
Desde su atalaya en el Puente Flotante del Cielo, Izanagi e Izanami contemplaban la extensión informe de aguas. Confiados con el mandato sagrado de hacer surgir tierra, recibieron una lanza divina, rematada con gemas brillantes. Izanagi la sostuvo con firmeza, su mirada tan resuelta como el amanecer. Juntos hundieron la punta en el caos ondulante; el metal rompió la superficie con un ondulante susurro. Al remover las profundidades salinas, gotas cargadas de salitre se acumularon en la punta y cayeron al océano. Cada gota relucía con potencial, girando y fusionándose hasta que, en un estallido, surgió la primera isla: Onogoro-shima, autosurgente, sagrada y solitaria.
Izanagi e Izanami descendieron a aquella tierra recién nacida, hundiendo sus pies en un suelo intacto por el sol o el viento. Maravillados por la quietud, por el silencio de un mundo que aún no conocía ni canto ni pena, erigieron sobre Onogoro-shima un pilar altísimo: el Ame-no-mihashira, el Venerable Pilar Celestial. Rodeándolo en direcciones opuestas, se reencontraron bajo su sombra. Su unión fue a la vez rito y génesis, desencadenando una cadena de creación que moldearía todo lo venidero.
No obstante, los primeros frutos de su unión, las islas Hiruko y Awashima, emergieron deformes e incompletas, reflejo de un orden cósmico aún por dominar. Las deidades reflexionaron sobre este enigma y buscaron la guía de los kami superiores. Iluminados, invirtieron su ritual. Esta vez fue Izanagi quien habló primero, según exigían la tradición y el equilibrio. El resultado fue milagroso: surgieron sucesivamente ocho grandes islas —Awaji, Shikoku, Oki, Kyushu, Iki, Tsushima, Sado y Honshu—, la columna vertebral de Japón.
Aquellas tierras fueron más que simple territorio; se convirtieron en espíritus vivos. Los picos se alzaron coronados de bosques; los ríos tallaron valles; las piedras latieron con energía divina. Cada masa terrestre albergaba un kami guardián destinado a moldear las costumbres y destinos de las futuras generaciones. Mientras trabajaban, Izanagi e Izanami bautizaron montañas, ríos y costas, grabando el lenguaje en los huesos mismos del archipiélago. Allí donde posaban sus manos, florecían camelias y pinos. Donde sus voces resonaban, danzaban grúas bajo el sol.
Pero la creación aún no estaba completa. La pareja divina contempló su obra y vio espacio para más islas menores, cabos e islotes. Con igual esmero, los esculpieron, llenando los vacíos con promesa. El mundo, antes silencioso, comenzó a vibrar con posibilidad. El aire centelleaba con kami invisibles —espíritus del viento, del agua y de la piedra— aguardando la era que se avecinaba.
En la cumbre de Onogoro-shima, Izanagi e Izanami divisaron el reino recién nacido: un collar de islas esmeralda enjaretado sobre un mar zafiro. La obra de la creación apenas comenzaba, pero la tierra ya latía con vida y asombro. Los dioses se retiraron a los bosques y montañas que habían formado, dejando su presencia en cada crujido de bambú y suspiro de brisa marina.
La liberación de los kami: Creación de deidades y espíritus de la naturaleza
Una vez nacidas las islas y modelados los paisajes, Izanagi e Izanami volcaron su voluntad divina en poblar el mundo de vida. Su unión dio origen a incontables kami: deidades encargadas de personificar y regir cada aspecto de la naturaleza. Bajo bosques moteados de sol y en valles sombríos, emergieron nuevos espíritus: guardianes de árboles y rocas, ríos y tormentas, fuego y tierra. Cada kami echó raíces en el territorio, su presencia palpable en la brisa cambiante y el silencio de bosques milenarios.
Entre sus descendientes, muchos influirían en el destino de Japón. Amaterasu, la radiante diosa del sol, estalló en una lluvia de luz dorada, dispersando la oscuridad y anunciando el día. Tsukuyomi, el dios de la luna, emergió frío y sereno, su mirada plateada paseándose por mares tranquilos. Susanoo, impetuoso y salvaje, reclamó dominio sobre las tormentas y los océanos, su risa retumbando como trueno en los horizontes lejanos. Estos tres hermanos —Amaterasu, Tsukuyomi y Susanoo— formaron el triunvirato en el corazón del orden divino japonés.
Sin embargo, el nacimiento de nuevos kami no estuvo exento de dolor. Cuando Izanami dio a luz al dios del fuego, Kagutsuchi, se desató un ardor insoportable. Las llamas la consumieron, y con alaridos de angustia cayó en Yomi, el sombrío reino de los muertos. Consumido por la pena, Izanagi desató su ira ante la pérdida. Sus lágrimas surcaron la tierra y de ellas surgieron más deidades: dioses del duelo y la renovación, de la fecundidad y la decadencia. En un acto desesperado de amor, Izanagi descendió a Yomi para rescatar a su amada. Allí, en medio de la sombra y la descomposición, descubrió a Izanami transformada: ya no la creadora resplandeciente, sino un ser envuelto en la penumbra de la muerte.
El reencuentro fue breve y trágico. Atada a las leyes de Yomi, Izanami no podía regresar. Cuando Izanagi desafió su advertencia y la iluminó con su antorcha, el horror lo invadió. Huyó del reino de las sombras y emergió a la luz del día, purificándose en un río. Cada gota que caía lavó la muerte y dio origen a nuevos kami. La limpieza engendró nuevas deidades: Amaterasu brotó de su ojo izquierdo, Tsukuyomi de su ojo derecho y Susanoo de su nariz.
Así, el mundo se llenó de kami, cada uno encarnando una fuerza o aspecto de la naturaleza. Los ríos brillaban con espíritus del agua; los bosques sagrados vibraban con guardianes arbóreos. Las aldeas ofrecían arroz y cánticos a las presencias invisibles que influían en su destino. La tierra rebosaba vida invisible, y cada piedra, brisa y llama se convertía en un receptáculo de lo divino.
Discordia divina y legado eterno: Los kami dan forma a Japón
Con el mundo ya vivo de kami, el tapiz de la creación se volvió más complejo. Los hermanos divinos —Amaterasu, Tsukuyomi y Susanoo— trazaron cada uno su camino por el cielo y la tierra. Sin embargo, sus pasiones y rivalidades dejarían huella a lo largo de generaciones, moldeando no solo el reino de los dioses sino también el destino de los mortales.
La brillantez de Amaterasu reinaba en la Llanura Celestial. Su calor impulsaba los brotes de arroz desde la tierra oscura y pintaba los cerros con flores de cerezo. Se convirtió en el corazón de la armonía, su presencia bendición y faro para quienes habitaban abajo. Se erigieron templos en su honor, sus banderas blancas ondeando al viento bajo el sol.
La serena vigilancia de Tsukuyomi presidía los misterios de la noche. Él traía mareas y ciclos, su mirada plateada guiando a pescadores de regreso a casa y a poetas hacia el sueño. Sin embargo, su unión con Amaterasu se fracturó cuando, en un arrebato de ira, mató a Uke Mochi, la diosa de los alimentos. Afligida y furiosa, Amaterasu se apartó de su hermano, separando la noche del día y dando inicio a la eterna danza de la luz y la oscuridad.
El espíritu salvaje de Susanoo resultó a la vez creativo y destructivo. Desterrado del cielo por sus transgresiones, descendió a la tierra, donde sus tempestades azotaban bosques y ríos. No obstante, incluso el caos produjo fruto: al derrotar a la temible serpiente Yamata-no-Orochi, liberó la tierra y obtuvo tesoros que se convertirían en símbolos del poder imperial, destacando la espada sagrada Kusanagi.
El mundo terrenal reflejaba estos dramas divinos. Las montañas temblaban ante los caprichos de los kami; los ríos crecían o menguaban según su favor. La gente tejía oraciones en amuletos de paja y dejaba faroles flotando en lagos, buscando bendiciones o apaciguarlos. La línea imperial trazaba su origen hasta Amaterasu misma, reivindicando su descendencia de Ninigi-no-Mikoto, su nieto, quien llevó el arroz y el orden al país.
Con el paso de los siglos, las historias de estos primeros dioses se convirtieron en el corazón vivo de la identidad japonesa. Los santuarios señalaban lugares donde los kami residían: en cascadas envueltas en niebla, en bosques de pinos retorcidos a la intemperie del viento. Los festivales reverberaban con antiguos rituales, llenando la noche de tambores y risas. El relato de Izanagi e Izanami, del nacimiento de islas y dioses, perduró no como un recuerdo, sino como una presencia: una herencia sagrada tejida en cada amanecer y en cada susurro del viento.
Conclusión
El relato del Kojiki perdura no solo como crónica de la creación, sino como el pulso del espíritu viviente de Japón. Desde el vacío primigenio hasta montañas esmeralda y aldeas bulliciosas, cada instante de este tapiz mítico da forma a la tierra y a quienes la habitan. Los actos divinos de Izanagi e Izanami se reflejan en cada ritual, en cada cosecha, en cada plegaria susurrada a los kami invisibles bajo cedros milenarios.
Incluso ahora, cuando las luces de la ciudad centellean contra siluetas montañosas y los trenes recorren rutas donde antaño los dioses caminaban en silencio, las viejas historias persisten. No son reliquias, sino guías vivas, que recuerdan a quienes las escuchan que la creación es un acto continuo, que cada amanecer trae consigo una renovación de promesas. En presencia de los kami, en el rostro cambiante de las estaciones, el corazón de Japón late sin cesar: tejido con materia ancestral, sostenido por la memoria y la reverencia, y siempre unido a los actos inmortales de sus primeros creadores.
