Introduction
Se despertó con la mente tan resquebrajada como las piedras bajo él. La oscuridad se cernía en cada rincón, densa y opresiva, rota solo por el parpadeo de una antorcha lejana. Los hombros le ardían donde los ásperos grilletes de hierro le habían rozado, y un sabor metálico de miedo persistía en su lengua. En algún lugar sobre su cabeza, las cadenas retumbaban y un gemido bajo y agonizante anunciaba el trabajo deliberado de torturadores ocultos. No sabía cuánto tiempo había permanecido en esa celda. ¿Horas? ¿Días? Su memoria se desdibujaba ante el ritmo implacable del agua goteando en la bóveda. Un viento helado transportaba el hedor rancio de sangre vieja y aire viciado. Intentó moverse, pero un dolor agudo le punzaba cada músculo, y el pánico amenazaba con hundirlo.
Poco a poco, sus ojos se adaptaron. Se descubrió atado a una estrecha tabla de madera, cuya veta áspera arañaba su espalda. Debajo se abría un pozo tan profundo que no podía distinguir el fondo; solo el silencio, infinito y burlón, respondía a su mirada. Sobre él pendía un péndulo de acero, con la hoja reluciente como una serpiente vengativa, oscilando en un arco medido y torturador. Cada vaivén lo acercaba fraccionalmente más: una cuenta regresiva inquebrantable hacia la desesperación. Sintió la bilis en la boca al comprender que aquel mecanismo no era un accidente, sino un diseño deliberado para quebrar cuerpo y espíritu. Tras la puerta de la celda, un murmullo tenue de invocaciones se filtraba: eran las voces sacerdotales de la Inquisición, sin un ápice de misericordia mientras condenaban a sus víctimas.
Cerró los ojos para protegerse del pavor abrumador, apretando los dedos contra la tosca cuerda que le ataba las muñecas. Recordó su hogar: los campos perfumados de su aldea, risas suspendidas en la brisa veraniega. Un nombre titiló en su mente: Isabella, cuya suave fortaleza era una chispa de esperanza. Se obligó a respirar lento y deliberado. Cada inhalación arrastraba el frío más hondo en sus pulmones; cada exhalación expulsaba la sombra de la rendición. Decidió que, si el destino se lo permitía, resistiría. Hallaría la forma de zafarse, burlar el mecanismo y escapar del yugo de hierro de la fortaleza. Y entonces, con el destino forjado en la agonía, volvería a ver el amanecer. Con esa convicción frágil, se preparó para el próximo balanceo del péndulo.
The Chains and the Shadows
El dolor agudizaba su conciencia. Cuando el péndulo se detenía en su punto más alto, él ponía a prueba las cuerdas que le ataban muñecas y tobillos. Las fibras estaban gastadas pero tensas: no había holgura que ofreciera una salida fácil. Su pecho subía y bajaba; el sudor perlaba su frente a pesar del frío. Escudriñó la penumbra más allá del borde de la tabla, tratando de darle sentido a su entorno. La celda era elíptica, sus paredes curvas se cerraban como una cripta. Cada centímetro mostraba la pátina de la crueldad: marcas de quemaduras donde antorchas de llama habían lamiado la piedra, argollas de hierro incrustadas en los muros y charcos de manchas oscuras que insinuaban sufrimientos pasados.
Con cada oscilación de la hoja, el tiempo se estiraba y colapsaba. Él medía los segundos con precisión científica, como si calibrara un instrumento. El intervalo era exacto: dos latidos del corazón para que la cuchilla regresara. Contaba: uno… dos… uno… dos… y se preparaba para reaccionar en cuanto el mecanismo fallara. Sus ojos recorrieron el techo bajo en busca de algún engranaje o palanca. Un leve roce de metal retumbó sobre él; tal vez una rata correteando por una cadena. Se esforzó por ubicar el origen del sonido. Abajo, el borde del pozo se alzaba como una fauce hambrienta, su oscuridad absoluta.
Con cada inhalación cuidadosa, trazaba un plan. Si lograba aflojar la tabla en sus muñecas, quizá podría deslizarse libre, aunque correría el riesgo de caer al abismo. Flexionó los dedos, frotando la cuerda contra la piedra para desgastar las fibras. Cada filamento que cedía le brindaba una esperanza cauta. Al otro lado de la puerta de la celda, los pasos se acercaban y los murmullos lejanos de plegarias en latín se intensificaban. Los sacerdotes del tribunal pronto regresarían para presenciar la fase final del castigo. No tenía tiempo que perder.
Impulsos febriles combatían con su razón. Todo su cuerpo dolía, pero se negaba a sucumbir a la desesperación. Decidió esperar a que el péndulo regresara a su punto más alto —cuando el mecanismo se detenía momentáneamente— y entonces actuar. Escuchó el zumbido bajo y metódico de la maquinaria, forjada por artesanos clericales para torturar. En ese estruendo encontró un ritmo, un pulso que podía aprovechar. Cuando la hoja comenzó su descenso de nuevo, apoyó la espalda contra la veta áspera de la tabla, fijó los brazos contra las correas de cuero y se preparó para el siguiente movimiento.
Schemes in the Gloom
El plan tomó forma gradualmente. Cada oscilación del péndulo concedía una pausa fugaz, y cada pausa ofrecía una oportunidad para actuar. Tenía que mantenerse tranquilo. Su pulso retumbaba como las cadenas sobre él, pero se obligó a calmarlo. Las correas de cuerda en sus muñecas estaban viejas y ásperas, empapadas de sudor y sangre. Movió los brazos lateralmente, frotando las fibras contra un clavo que sobresalía de la tabla, con la esperanza de desgastarlas. Lentamente, pulgada a pulgada, las cuerdas comenzaron a deshilacharse.
Más allá de la celda, pasos y voces ahogadas anunciaban el regreso de sus captores. El canto apagado de un sacerdote impregnaba el aire como una ominosa nana. Creían que el ritual santificaba su crueldad, y no permitirían ninguna interferencia. Se los imaginó entrando al corredor iluminado por antorchas, llaves en mano, listos para presidir las absoluciones finales. Un lejano estrépito de hierro confirmó que la puerta de la celda pronto se abriría. Redobló sus esfuerzos, con los dientes apretados y el sudor ardiéndole en los ojos.
De pronto, resonó un estruendo: un forcejeo en el pasillo. El péndulo osciló con un sacudón, su hoja capturó la luz de la antorcha y destelló de forma maníaca. Horrorizado, comprendió que el caos externo podría retrasar a sus verdugos pero también volver impredecible el mecanismo. La hoja giró más rápido. Cerró los ojos, con el corazón desbocado. Entonces, con un chirrido cortante, las cuerdas se partieron. Tiró con todas sus fuerzas, y las correas cedieron. La libertad supo a polvo de hierro y adrenalina.
Solo, se deslizó de la tabla justo cuando el péndulo comenzaba su descenso final. Su hoja cortó el aire vacío donde momentos atrás había estado su pecho. El impacto destrozó la tabla debajo de él. Se incorporó con las extremidades temblorosas. Un recuerdo afloró: la rejilla oculta en el rincón más alejado. La había vislumbrado en la penumbra tiempo atrás. Reuniendo cada fibra de fuerza, avanzó tambaleante hacia ella, cuidando el arco del péndulo. Con el corazón en la garganta, se lanzó a través de la estrecha abertura, internándose en un pasadizo donde el hedor al miedo era su única guía. El ritual de abajo cayó en silencio mientras se desvanecía en las sombras.
Race Through the Catacombs
El pasadizo se retorcía y descendía, sus piedras húmedas y resbaladizas bajo sus manos. Cada respiración le pesaba con el almizcle del moho y el abandono. A lo lejos, un tenue resplandor —quizá una salida o un puesto de guardia—. Forzó a sus piernas a moverse, la mente embotada por la urgencia. Cada oración murmurada de la Inquisición arriba lo impulsaba hacia adelante. No se atrevía a detenerse.
El túnel desembocaba en un vestíbulo —una cámara revestida de nichos llenos de reliquias y frascos con horrores conservados. Sus ojos se fijaron en aparatos tipo potro, garras de hierro y utensilios grotescos. La Inquisición había catalogado pecados y creado nuevos instrumentos para castigarlos. Tragó bilis, odiando aún más su fanatismo. Divisó una escalera de caracol baja —su único camino—. Subió, con las costillas doliendo y los músculos gritando. Los bloques de piedra ancestral cedían bajo sus pies, y se aferró al pasamanos de hierro con todas sus fuerzas.
Arriba, llegó a otro corredor más amplio, con ventanas enrejadas colocadas en lo alto de las paredes. La luz de la luna se filtraba, revelando un patio cubierto de zarzas y estatuas de santos. Un guardia solitario se recortaba en la silueta, empuñando un mandoble. La armadura del hombre relucía con frialdad. El prisionero se agazapó tras un pilar, con el corazón latiendo en sus oídos. Tenía solo segundos para elegir: enfrentarse o burlar. Los pesados pasos del guardia se acercaban.
Con decisión rápida, se lanzó hacia adelante, apoyando las palmas contra la piedra. El guardia blandió su arma; chispas volaron al chocar el acero. El prisionero se agachó, usando el impulso para desequilibrarlo. Ambos cayeron al suelo. El patio resonó con la maldición del guardia y el choque de metal. Entonces, con un golpe desesperado, apartó el arma y huyó por un arco medio derruido. Irrumpió en el cielo nocturno —el aire frío envolviéndolo como una salvación— mientras campanadas distantes anunciaban la incierta hora de la Inquisición.
Conclusion
Se detuvo junto al muro exterior de la fortaleza, ensangrentado pero vivo, mientras la primera luz del amanecer doraba los parapetos. Detrás de él, el bastión de la Inquisición parecía alzarse más imponente en su recuerdo que en la realidad. Se incorporó, con el cuerpo pesado por el agotamiento pero el espíritu inquebrantable. Su huida fue más que un escape del suplicio; representó el triunfo de la voluntad humana sobre el fanatismo gélido. El sabor del aire fresco y el calor temprano del sol en su espalda: esos efímeros regalos proclamaban su libertad. Pero sabía que la venganza jamás traería paz. En cambio, cargaba con el deber de testigo: un testimonio contra un régimen que empleaba la fe como arma. Lejos de buscar el anonimato, juró hablar de los horrores ocultos en pasillos sombríos. Su supervivencia se transformó en una linterna en tiempos oscuros, guiando a otros hacia la verdad y la justicia. Así, con cada paso que lo alejaba del pozo y del péndulo, honraba la memoria de quienes no pudieron escapar, forjando esperanza a partir de los vestigios del terror.
