La Serpiente de Fuego del Volcán de Fuego

Introducción

Bajo el resplandor rojizo-anaranjado del amanecer, el Volcán de Fuego burbujeaba como un gran caldero de hierro, exhalando ceniza y brasas al cielo. En los valles, los pobladores susurraban sobre un guardián inmortal: una Serpiente de Fuego nacida de un corazón fundido y de la furia volcánica. El rugido atronador de la montaña retumbaba con la profundidad de un tambor ancestral, invitando a las almas a escuchar y estremecerse. Muchas tardes, los mayores advertían a los niños que el siseo de la serpiente podía devorar el corazón más valiente. Pero cuando las erupciones arreciaban y ríos de lava fluían como luz derramada, el pánico ascendía más rápido que un quetzal en vuelo. Solo un joven, Ixbalán, se atrevía a enfrentar lo que otros huían. Decían que tenía el espíritu de un jaguar, sigiloso como una sombra al trepar por las empinadas laderas para estudiar las hendiduras ardientes. Su abuela, Mama Chocoj, le apretó al hijo el collar de jade tallado en la palma de la mano, murmurando: “¡Púchica, pues! Demuestra a esa serpiente el poder de nuestros ancestros.”

En el templo humeante al pie del volcán, los sacerdotes encendían incienso de copal cuya fragancia se aferraba al aire como una tormenta de verano. Las llamas danzaban en el altar, lanzando chispas hacia un cielo surcado de ceniza. Cánticos apenas susurrados surgían y se desvanecían, tejiendo un tapiz de esperanza mientras la Serpiente de Fuego despertaba sobre el cráter. El pulso de Ixbalán retumbaba como gotas de lluvia sobre una lámina de metal, pero su determinación lo mantenía firme. Se internaría en ese reino de roca fundida, donde noche y llama se abrazaban, para enfrentar al espíritu vivo enroscado en brasas que amenazaba a su gente. Cada paso hacia el borde incandescente se sentía como adentrarse en la memoria misma, como si el pulso de la montaña latiera al unísono con su propio corazón.

Ceremonia al pie del volcán

Al romper el alba, los pobladores se reunieron en un amplio claro bajo la imponente sombra del volcán. La tierra temblaba con cada exhalación de ceniza, como el estruendo de la risa de un gigante desde las profundidades. Hileras de petates tejidas formaban un semicírculo alrededor de un altar colmado de ofrendas de maíz, velas y amuletos de jade heredados de generación en generación. Los sacerdotes mayores, con el rostro surcado por el humo del copal, entonaban cánticos en una lengua más vieja que la memoria. El aroma de la resina ardiente se adhería a sus vestiduras como una segunda piel.

Ixbalán se arrodilló al borde del círculo, sintiendo el calor ondear desde la tierra como si fuera vidrio líquido. A su alrededor, las madres susurraban plegarias y los niños temblaban entre el miedo y la fascinación. “¡Qué chilero!” exclamó un niño, maravillado al ver las llamas bailar hacia las nubes bajas.

Mama Chocoj apoyó su brazo sobre el hombro de Ixbalán. “Recuerda tu respiración, hijo”, dijo con voz firme como basalto. “Llevas a nuestros ancestros contigo. No permitas que sus voces se desvanezcan.” Sus miradas se cruzaron en un silencio más largo que un latido, una promesa silenciosa que electrificó el aire entre ellos. Cuando el último canto se extinguió, un rugido ensordecedor recorrió la ladera del volcán, esparciendo a las aves como confeti en el amanecer humeante. Los aldeanos contuvieron el aliento; los corazones palpitaban al unísono como tambores de templo. La silueta de la serpiente emergió del cráter, sus escamas brillando con intensidad fundida, centelleando como fuego líquido. Exhaló una columna de humo tan denso que engulló el claro por completo.

Ixbalán se puso de pie; la determinación le prendía por dentro como una chispa al yeso. Avanzó hacia la base de la pendiente donde las piedras carbonizadas resplandecían. Con cada paso, afloraban recuerdos de los cuentos de infancia: héroes legendarios que desafiaban jaguares en la selva, sacerdotes que negociaban con espíritus de la lluvia, guerreros que no retrocedían ante ejércitos. Ahora él se uniría a ellos, forjando su propio capítulo. Sus sandalias crujían sobre la grava volcánica mientras se aproximaba a un pasadizo angosto que se adentraba en las entrañas de la montaña. El aire se volvía más caliente, presionando su piel como un amante celoso. Al prepararse para entrar en el corredor de roca fundida, un último pensamiento floreció en su mente: esto era más que una batalla. Era una danza con el destino, y aun si sus piernas se convirtieran en ceniza, su espíritu se mantendría firme.

Viaje por las cámaras ígneas

Ixbalán avanzó determinado, las paredes del pasaje palpitando en tonos rojizos como si la montaña misma latiera. Chispas caían en lluvia inversa, cada brasa desvaneciéndose al chocar contra el suelo de piedra negra. Solo portaba un puñal de hueso, cuyo mango tallado reproducía la silueta de una serpiente enroscada: un relicario que, según se decía, guiaba a su portador a través de las sombras. El sudor perlaba su frente, dibujando ríos de calor por su pecho. El aire tenía sabor a azufre y a secretos milenarios. Más adentro, descubrió una sucesión de cámaras cavernosas, cuyos techos brillaban con vetas de minerales incandescentes. Allí, la Serpiente de Fuego había labrado su paso, dejando escamas tan duras como obsidiana incrustadas en fisuras como espejos rotos.

En la entrada de la segunda cámara, un río de roca fundida rugía como una cascada en llamas. Para cruzarlo, Ixbalán recogió un fragmento de basalto caído, tendiendo un puente improvisado entre dos salientes aguzados. Su pulso retumbaba en sus oídos, tan estruendoso como los tambores mismos de la tierra. A mitad del cruce, el puente tembló y la lava lamió con hambre sus bordes. Su pie resbaló, pero en ese instante destellos de visiones parpadearon tras sus párpados: la sonrisa de su abuela, la risa de los niños del pueblo, la promesa del amanecer que regresaba.

Se lanzó hacia adelante, aterrizando como si una red invisible lo sostuviera. Sobre el saliente opuesto, la cámara se abría en una cúpula inmensa iluminada por un vaho de brasas giratorio: una visión a la vez aterradora y fascinante. En su centro reposaba la Serpiente de Fuego, enroscada alrededor de un cráter luminoso, con ojos semejantes a carbones encendidos que lo observaban. Su cuerpo se extendía más allá de la vista, cada escama reluciendo como vitrales encendidos por los rayos del sol. El rugido de la criatura sacudió cada fibra de su ser; sin embargo, en aquel sonido halló una extraña melodía: parte invitación, parte desafío. Reuniendo el coraje, alzó el puñal de hueso, cuya punta relucía como escarcha frente al resplandor ígneo.

La serpiente siseó, llamas brotando de sus fosas nasales y trazando en el aire humeante patrones semejantes a runas vivientes. Ixbalán avanzó, con voz firme como el granito. “Espíritu de la llama, no vengo a matar sino a restablecer el equilibrio. Nuestro pueblo te honra. Guíanos de vuelta a la armonía.” De pronto, la tierra se estremeció. Rocas se desprendieron del techo como estrellas fugaces, y el calor afloró como una marea viva. Él se mantuvo firme, su latido sintonizado con el pulso mismo del volcán. En ese instante, hombre y serpiente se volvieron reflejos: criaturas de tierra y fuego unidas por un lazo ancestral. Y cuando el calor alcanzó su clímax, el tiempo pareció ralentizarse: una sola brasa flotó en el espacio, una declaración muda de que el siguiente movimiento definiría su mundo para siempre.

Conclusión

Tras ese aliento decisivo entre dos mundos, el calor de la caverna retrocedió como si la montaña exhalara alivio. Ixbalán bajó el puñal, el corazón aún acelerado pero tan tranquilo como la obsidiana a la luz de la luna. Las espirales de la Serpiente de Fuego se aflojaron y sus ojos llameantes se tornaron en un ámbar fundido y suave. En esa mirada encontró reconocimiento: no como enemigos, sino como dos almas entrelazadas por el destino. En lo alto, la roca del techo se resquebrajó, revelando un rayo de luz del amanecer. Este inundó la cámara como agua de plata, mezclándose con el vaho de brasas hasta que la oscuridad se disipó. Con un último siseo que pareció un gesto de gratitud, la serpiente se retiró a las profundidades de la tierra, su cuerpo fundiéndose en ríos de piedra incandescente.

Ixbalán salió de la montaña al amanecer, la piel acariciada por ceniza y espíritu. Los aldeanos lo recibieron entre lágrimas y risas, entonando cánticos ancestrales—cantos que hablaban de la unión entre el hombre y la tierra, entre el valor mortal y el poder elemental. Mama Chocoj lo abrazó, su collar de jade brillando tenuemente sobre su pecho. “¡Qué chilero, hijo!” susurró, con el orgullo reflejado en sus ojos como el rocío de la madrugada. Desde aquel día, el Volcán de Fuego durmió en paz, y sus ocasionales suspiros de humo y brasas se suavizaron por el pacto sellado en una cámara de fuego viviente. La Serpiente de Fuego solo regresaba en sueños tranquilos, recordando a los niños de Guatemala que el valor es un puente entre el miedo y la esperanza, y que incluso en un mundo de furia fundida, un corazón valiente puede enfriar la llama más feroz.