Introducción
No toda leyenda comienza en las sombras. En una tarde lluviosa en Londres, 1883, las calles alumbradas por farolas de gas brillaban plateadas con la lluvia; el traqueteo de carruajes hansom y el aroma del carbón ardiendo se colaban entre las mansiones de Mayfair. Dentro de un salón forrado con mapas de viajes desgastados y atiborrado de reliquias de lugares remotos, Allan Quatermain contemplaba pensativo su última correspondencia. Frente a él, Sir Henry Curtis —alto, resuelto, con ojos de acero gris— tamborileaba los dedos sobre un escritorio de palisandro con emoción contenida. Junto a la chimenea, el robusto capitán John Good ajustaba su monóculo y su bigote, con el rostro iluminado por la anticipación y la aprensión.
Objetos dispersos —un revólver con empuñadura de marfil, una brújula anterior a la reina Victoria y un desgastado bolso de cuero— indicaban una partida inminente. El aire vibraba con la promesa del descubrimiento y, desde que un visitante misterioso había entregado a Quatermain un mapa desmenuzado y manchado por el tiempo, cada hombre sabía que no se trataba de una aventura corriente. La leyenda situaba las minas del rey Salomón, excavadas en roca africana y rebosantes de una riqueza milenaria inimaginable, más allá del mundo conocido, en un lugar donde la niebla blanca coronaba montañas negras y ríos serpenteaban por desiertos resecos.
Para Quatermain, una vida al filo del continente había forjado no solo destreza, sino también humildad ante los secretos de África. Ninguno de los tres era ingenuo respecto a los rigores del continente —terrenos hostiles, fauna temible y peligros menos tangibles pero infinitamente mayores—. Sin embargo, el atractivo de lo desconocido y la posibilidad de desenterrar el tesoro más célebre de la historia, junto con la esperanza de rescatar a un explorador extraviado, supuestamente prisionero de reyes tribales, resultaron irresistibles. Con el mapa, un puñado de diarios y un pacto sellado con firmes apretones de mano y expectativas aún más sólidas, el trío se preparó para el viaje que los definiría a todos.
Hacia el Corazón de África
El viaje por el Atlántico hacia el sur fue un torbellino de salpicaduras, estrellas desconocidas y nerviosa expectación: nadie dormía tranquilo soñando con el oro de Salomón o con el destino que les aguardaba en el interior. Quatermain, curtido ya por el calor y el frío africanos, asumió el mando mientras reorganizaban mulas de carga, almacenaban barriles de agua y reclutaban a un pequeño pero leal séquito. Kivuli, un experimentado guía zulú conocedor de senderos ignorados y peligros ocultos, se unió al final, pero su presencia resultó tan esencial como cualquier fusil o reliquia.
Su caravana avanzó entre puestos de comercio y aldeas, con las sombras alargándose a medida que los bosques cedían paso a llanuras y el sol caía vertical e implacable. Los días se fundían en un mismo patrón: calor abrasador seguido de noches africanas aterciopeladas, el aire cargado del zumbido de insectos y un dulzor sorprendente que las acacias en flor desprendían. Pero cuando la vegetación se tornó ocre y el mapa se volvió más incierto, el verdadero desafío comenzó. El terreno era más implacable de lo que cualquier relato londinense podría sugerir: remolinos de polvo se deslizaban sobre tierra agrietada y montañas semejantes a espinas de dioses ancestrales emergían en el brumoso horizonte.
Una tarde, al cruzar un río, un rápido grupo de cocodrilos atemorizó a las mulas. Dos cajas —una contenía valiosos suministros médicos— cayeron en la corriente y se perdieron irremediablemente. El capitán Good, contrariadísimo pero indomable, animó al grupo con una historia pícara, mientras Sir Henry se revolvía el brazo raspado. Quatermain, pragmático como siempre, urgió a Kivuli a encontrar una ruta alternativa. A veces el camino parecía guiarse más por el instinto que por la brújula o las estrellas.
Pero fue el desierto de Kalahari el que les suscitó el mayor temor y respeto. Las provisiones estaban racionadas, pero los páramos arenosos agotaban a hombres y bestias por igual. Los labios resecos de Sir Henry, los pómulos demacrados del capitán Good y las advertencias sigilosas de Kivuli hablaban de la escasez de agua y de su valor entre la vida y la muerte. Por las noches, junto a fuegos tenues, Quatermain hablaba en voz baja de paciencia y humildad, y el desierto, a veces, parecía escuchar. Cuando al fin tropezaron con los brazos verdes de un oasis, el sabor del agua cristalina supo a sacramento.
Cuando alcanzaron las cumbres abruptas que, según la leyenda, guardaban las minas de Salomón, los hombres estaban más delgados de cuerpo y más aguzados de espíritu. Pero los desafíos de África no eran solo geográficos ni de hambre. Una noche bañada por la luna, toparon con una aislada aldea Kupa. La desconfianza era palpable, pero con Kivuli de mediador, fueron apenas aceptados. Un anciano, removiendo rapé en la palma de su mano, habló de “La Montaña que Canta” y del “Valle donde Caminan las Sombras”. Llevó un aviso: cuanto más profundo se busque el oro, mayor será la prueba para el espíritu humano.
Prosiguieron, adentrándose en el mito y el peligro, con el corazón latiendo entre el miedo y la esperanza febril.
Las Montañas Prohibidas
Fue al acercarse un trueno cuando las montañas negras y afiladas emergieron de la bruma matinal: las Montañas de Salomón, con sus picos como filos de navaja y sus bases cubiertas de selva enmarañada. El ascenso serpenteaba por escarpaduras rocosas laceradas por el sol y la lluvia. Enredaderas tan gruesas como una soga de marinero trepaban por las peñas, y cada eco evocaba la presencia de algo ancestral. Kivuli murmuraba canciones tejidas en viento y piedra, leyendas para asustar a los niños, aunque él mismo no lograba ocultar el temblor de su voz.
Guiados por el mapa y la memoria de Kivuli, hallaron una entrada semienterrada: una losa con caracteres indescifrables, flanqueada por estatuas guardianas de basalto. El aire interior era fresco, denso y casi dulce: tan distinto del mundo reseco exterior que parecía encantado. A la luz de las antorchas descendieron pasadizos angostos. En ese resplandor, estalactitas relucían y las paredes mostraban murales desvaídos: reyes con cetros, procesiones de elefantes y escudos pintados con estrellas.
En ocasiones, los túneles se bifurcaban y volvían a reunirse, como los hilos trenzados de una corona. Trampas y enigmas dormidos durante siglos les aguardaban: rocas rodantes, suelos falsos, santuarios que exigían plegarias silenciosas cuyos versos solo Kivuli parecía conocer. Una vez, un desliz repentino envió al capitán Good a una cámara oculta repleta de huesos: un macabro recordatorio de que la codicia había llevado a muchos a su perdición.
Al continuar, los exploradores descubrieron una caverna inmensa, cuyo techo se perdía en la penumbra. Allí, junto a pilares naturales cubiertos de musgo y láminas de oro, una escalinata giratoria conducía a un corredor. En la cima, un trono —vacío, pero coronado de oro y flanqueado por ánforas rebosantes de gemas burdas. Sir Henry, maravillado, apenas susurró: “Lo hemos encontrado: la historia hecha piedra”. Quatermain, no obstante, les instó a la prudencia: aquellos tesoros nunca eran propiedad de nadie. Catalogaron lo posible, bosquejaron el trono y los extraños jeroglíficos, pero dejaron gran parte intacta.
Su salida resultó más peligrosa que la entrada. Retumbos de tierra —quizá el precio por la intromisión— sacudían los túneles. Kivuli urgía a apresurarse. Pedazos de roca labrada estallaban a sus espaldas mientras huían. Cuando por fin surgieron a la luz abrasadora del día, Sir Henry, Good, Kivuli e incluso Quatermain cayeron de rodillas en señal de gratitud, cubiertos de polvo de leyenda. Tras ellos, las minas de Salomón se sellaron con otro derrumbe, como si las colinas nunca se hubieran abierto.
Retorno y Revelación
Al salir de las montañas, el grupo descubrió un mundo sutilmente transformado. Más allá del polvo y los hematomas, portaban cicatrices invisibles —marcas de asombro, peligro y la sensación aleccionadora de que hay riquezas mejor no desenterradas. Su huida de las colinas no fue un triunfo, sino una supervivencia humilde.
Regresaron a la aldea Kupa, donde los recibieron con respeto receloso: forasteros que habían vuelto de lugares a los que nadie más se atrevía. Kivuli narró su odisea —guardianes, enigmas y el trono que ningún rey vivo podría reclamar—. Los ancianos de la aldea escucharon y luego ofrecieron un festín. Entre maíz asado y miel silvestre, las historias fluían: cómo la ambición y la sabiduría deben convivir con recelo, y cómo lo hallado importa menos que lo aprendido durante el viaje. Cuando Sir Henry exhibió la más pequeña de las gemas, Kivuli la devolvió suavemente a su palma. “Honra la tierra, honra la historia”, murmuró. El tesoro, al parecer, no siempre debía cruzar fronteras.
El regreso por el desierto y la llanura deparó nuevas maravillas: manadas de elefantes que pasaban como espectros ancestrales, niños siguiendo las huellas de Quatermain con curiosidad reverente. Su equipo era más reducido, los corazones más pesados, pero los lazos forjados en la adversidad resultaron inquebrantables. Cuando finalmente se despidieron de Kivuli y zarparon hacia Inglaterra, cada uno sintió el tirón de África a sus espaldas: la nostalgia de atardeceres sobre tierra virgen, el trueno de cascadas lejanas y los secretos que solo el continente conserva.
En Londres, los relatos de la expedición incendiaron salones y publicaciones populares, pero no todos los prodigios podían narrarse. Allan Quatermain, fiel a su escepticismo, publicó unas memorias que restaron protagonismo al oro y ensalzaron el coraje, la humildad y el profundo respeto que les había marcado. Sir Henry Curtis, transformado para siempre, financió en silencio escuelas en África; el capitán Good reemprendió el servicio, llevando siempre en el bolsillo de su chaleco una piedra de jaspe verde: un fragmento de leyenda para recordarle la aventura y los amigos que le acompañaron.
El tesoro del rey Salomón, al final, resultó tanto un enigma de valor y convicción como un tesoro de rubíes y oro. Las minas y sus recónditos rincones ofrecieron un espejo a quienes se atrevieron a adentrarse: una verdad más perdurable que cualquier botín al final del mundo.
Conclusión
En la búsqueda de las minas del rey Salomón, Allan Quatermain y sus compañeros no solo aspiraron a las pruebas brillantes del mito, sino que hallaron algo aún más valioso: una tierra de belleza indómita y gentes cuyas costumbres exigían humildad y adaptación. Las penalidades del desierto y las montañas limaron las ilusiones vanidosas, dejando tras de sí coraje, camaradería y un nuevo respeto por las historias incrustadas en el suelo africano. Las minas, selladas una vez más por el azar o el destino, se convirtieron no en un susurro legendario, sino en un testimonio privado de riesgo, asombro y los límites de la ambición. Al volver a Inglaterra, cada hombre llevó la travesía en sus huesos: no como un inventario de joyas, sino como una narración grabada en asombro y gratitud. Para quien se atreve a buscar lo desconocido, descubrieron, la verdadera recompensa es aprender a ver el mundo —y a uno mismo— de nuevo.
