Introduction
La lumière de la lune perçait les vitres brisées, projetant par éclats ses rayons bleu pâle sur le sol carrelé en ruines de l’asile de Blackwater. Knox Mercer s’arrêta sur le seuil, le cœur battant, la lampe torche tremblante dans sa main gantée. Chaque légende qu’il avait entendue à propos de cet endroit — des traitements sans pitié aux rumeurs d’âmes prisonnières pour l’éternité — résonnait dans son esprit. Il inspira un air glacé, stagnant, teinté de moisi et d’une présence plus ancienne. Le vent nocturne gémissait à l’extérieur, secouant les barreaux rouillés et les carreaux branlants, comme si le bâtiment lui-même souffrait. Les mises en garde de son mentor lui revenaient en mémoire tel un disque rayé : certaines portes ne doivent pas être franchies, certaines voix ne doivent pas être réveillées. Knox avala sa salive, contrôla sa respiration. En pénétrant dans ces couloirs abandonnés, il avait franchi une ligne — une ligne qui pourrait exiger un sacrifice plus sombre qu’il ne pouvait l’imaginer. Pourtant, il avança, poussé par la promesse de la vérité, le besoin de légitimer sa carrière et l’élan d’empathie pour quiconque serait encore piégé dans ce labyrinthe d’horreurs. Ici, sous les couches de peinture écaillée et les décennies de désespoir, les échos hantés mettraient à l’épreuve son courage et l’essence même de son âme.
Descente dans les ténèbres
Les bottes de Knox crissaient sur les éclats de verre tandis qu’il s’enfonçait dans le couloir principal. Le faisceau de sa lampe torche traçait un étroit chemin à travers l’obscurité suffocante, révélant des murs maculés de rouille et des portes restées à mi-entrouvertes à jamais. Chaque pièce semblait sacrifiée par le temps et l’abandon — celles-là même où s’était abattu le cri des patients réclamant grâce ou libération, désormais livrés à la pourriture. Dans une cellule, un lit de camp en métal cabossé gisait de travers, des couvertures en lambeaux s’étalant sur le sol. Dans une autre, des fioles brisées et des dossiers jaunis s’entassaient comme d’inquiétants vestiges d’expériences clandestines. L’air vibrait de murmures — des voix à demi entendues à la lisière de la conscience. Knox s’arrêta pour enregistrer l’audio : son dictaphone capta des pas feutrés, un souffle au fond d’un escalier calciné.
Puis il remarqua des empreintes de mains étalées sur une vitre givrante, discrètes mais indéniablement humaines. Son pouls s’accéléra. Il balaya le faisceau vers le haut : cinq empreintes fines, saupoudrées de poussière, comme si quelqu’un — ou quelque chose — l’avait observé entrer et avait choisi de ne pas fuir. Une rafale soudaine fit claquer la porte voisine, secouant toute l’aile comme un frisson. Knox avala de travers, l’esprit en alerte. Il appela, la voix étrangement résonnante : « Je suis là pour aider. Montrez-vous. » Un long silence répondit. Même les ombres semblaient reculer, prudentes, attendant son prochain geste.
Il continua sa progression vers le bureau des dossiers, la torche vacillant comme si elle refusait de pénétrer ce lieu impie. L’eau perçait à travers les dalles de plafond fissurées, formant des gouttes lourdes dont l’écho résonnait comme des détonations lointaines. Un avis à demi carbonisé, épinglé à une boîte de contrôle radiographique, portait l’inscription « Code Vert – Niveau 4 de contention », vestige glaçant de l’époque la plus sombre de l’asile. La main de Knox hésita sur la poignée. Derrière cette porte se cachait la vérité — et peut-être quelque chose de monstrueux. Il prit une profonde inspiration, le cœur battant, sachant qu’une fois entré au cœur des ténèbres de Blackwater, il n’y aurait peut-être pas de retour possible.
Un hurlement soudain déchira le silence, un cri torturé mêlant agonie et rage. Knox faillit lâcher sa lampe torche. Il pivota pour voir une ombre glisser au coin du couloir — sans forme solide, seulement une aura de désespoir frissonnante comme un être vivant. Le givre se formait sur chacun de ses souffles tandis qu’il levait l’enregistreur pour capturer chaque détail. Le son s’arrêta net, remplacé par un silence oppressant. Le moment sembla s’étirer à l’infini. Il parla dans l’air glacé : « Montrez-moi votre visage. Je ne vous ferai aucun mal. » Silence.
Rassemblant son courage, Knox se glissa au-delà de l’endroit où l’esprit avait disparu, pénétrant dans une vaste salle centrale où la lumière du jour n’avait jamais pénétré. Au centre, un brancard effondré et une table chirurgicale rouillée, maculée de tâches plus sombres que le sang versé. Des mouvements furtifs balayaient les bords du faisceau — des formes dansantes qui lui rappelaient des papillons de nuit attirés par une braise mourante. D’un souffle, il murmura : « Ghost Hunter’s Choice commence maintenant. »
Échos du passé
Dans le bureau des archives, Knox découvrit des siècles de souffrance consignés dans des registres brisés et des dossiers fragiles. Enfilant des gants en latex, il feuilleta des fiches patients remontant à des décennies — des noms raturés dans la panique, des diagnostics frôlant la cruauté, et un journal enfermé dans une reliure vitrée. La couverture portait la mention « Sujet 47 – Essais de contention expérimentale ». La poussière lui piqua les narines lorsqu’il l’ouvrit et commença à lire.
Page après page, des pratiques indicibles se dévoilaient : des patients sanglés en isolement, soumis à la privation sensorielle pendant des jours, se réveillant la tête envahie d’hallucinations si vivaces qu’ils en suppliaient la mort. Chaque témoignage devenait plus frénétique — des supplications griffonnées en cursive illisible, des références à des « voix sous les murs » et des notes finales se terminant en éclats de regret hurlant. Le sang de Knox se glaça ; ces documents vibraient de douleur toujours vive. Dans les marges, quelqu’un avait esquissé des silhouettes grossières — des ombres tendant des bras infinis vers l’extérieur.
Un mouvement subtil à la fenêtre attira son attention. Il se retourna et aperçut des formes dérivant dans le couloir : plusieurs figures pâles, à peine plus que des chuchotements de tissu et d’os, glissant sans un bruit. Leurs yeux creux le fixaient, mêlant curiosité et fureur. Knox recula, heurtant une pile de classeurs. Les esprits s’approchèrent, masse oppressante de méditations douloureuses qu’il sentait peser sur sa poitrine. Il braqua la torche sur eux : sa lumière souligna les angles tordus de leur silhouette. Pour autant, tels des fantômes, ils s’enfoncèrent plus loin dans l’obscurité.
Il photographia la scène, désespéré de constituer des preuves. Une figure resta en retrait, le visage figé dans une expression de tristesse déformée, tandis qu’une voix enfantine résonnait dans son oreillette : « Aidez-nous… ne les laissez pas revenir… » Puis la silhouette se dissipa dans un tourbillon de poussière et de rires lointains. Une douleur sourde s’installa sous ses côtes. Ces esprits méritaient plus qu’un simple rapport ; ils réclamaient la délivrance. Mais quel prix serait-il prêt à payer pour libérer ces âmes torturées ?
Knox glissa le journal et les dossiers dans son sac à dos, l’esprit en ébullition. La partie la plus sombre de l’asile l’attendait derrière une porte en acier marquée du sigle de l’Intendant : « Pavillon 13 ». À mesure qu’il s’en approchait, le métal hurla sur ses gonds. Ses pas hésitèrent. Il jeta un dernier regard au couloir où venaient de disparaître les esprits et murmura une promesse : « Je vous libérerai… si je survis à ce choix. »
Choix au bord de l’abîme
La porte en acier du Pavillon 13 résista d’abord, puis céda dans un hurlement qui fit trembler les murs. La lampe torche de Knox révéla une pièce cruciforme jonchée de fauteuils roulants détruits et de chaînes de contention brisées pendantes au plafond. La lumière lunaire, filtrée par une unique fenêtre grillagée, dessinait un cercle glacé au centre de la salle. Sur une table éclatée trônait une caisse en bois ensablée, gravée de runes effacées — vestige des expériences occultes menées pour lier les esprits.
Un grondement sourd parcourut le sol. Knox s’agenouilla près de la caisse et en souleva le couvercle. À l’intérieur reposaient un sextant en laiton gravé de noms de défunts, des mèches imbibées d’huile et un miroir en obsidienne fissuré. Selon les notes du journal, ces objets étaient les éléments d’un ultime rituel de l’asile destiné à emprisonner les âmes à jamais. Il les déposa avec précaution sur la table.
Alors qu’il lisait à voix haute l’incantation tirée d’une page jaunie — des mots qui glissaient sur la langue comme du froid — un vent se leva dans la pièce. Des volutes d’ombre se rassemblèrent pour former des dizaines de visages, où colère et soulagement vacillaient tour à tour. Le sol trembla, et des cris lointains résonnèrent dans l’édifice. Knox sentit son pouls s’emballer en comprenant que le rituel offrait deux issues : emprisonner chaque esprit pour l’éternité au prix d’un sacrifice vivant, ou abandonner les objets pour libérer les âmes et laisser l’asile s’effondrer sous leur colère.
Les larmes lui vinrent aux yeux tandis que les visages s’étendaient vers lui — certains imploraient, d’autres l’accusaient. Il pesa dans sa main le sextant et le miroir, incapable de lutter contre le tremblement. Tout son être le poussait à fuir, à renoncer à cette nuit de cauchemar. Mais la mémoire de ces noms griffonnés dans la souffrance lui interdit de reculer. Une empreinte, soigneusement encrée à côté d’un nom, correspondait à la victime non identifiée qu’il s’était juré de libérer.
Les mains tremblantes, Knox prononça les derniers mots. Il lança le miroir contre le mur et écrasa le sextant de laiton sous sa botte. Une explosion d’énergie secoua le pavillon, libérant les chaînes et faisant gémir les murs de soulagement. Les cris fantomatiques montèrent en un rugissement brûlant sa poitrine, puis s’étouffèrent en un murmure reconnaissant. Poussé par l’urgence, il s’échappa au moment où la salle s’effondrait. Il se précipita vers la porte, tandis que des éclats de plâtre et de bois pleuvaient derrière lui.
L’asile tout entier s’est mis à trembler, émettant un ultime gémissement de délivrance. Knox jaillit dans la nuit, ensanglanté mais vivant, le journal qui avait offert la liberté à ces âmes serré contre lui. Lorsqu’il se retourna, la silhouette brisée de l’asile se tenait silencieuse, vidée de sa douleur. Sous les premières lueurs blafardes de l’aube, Knox Mercer n’était plus seulement un chasseur de fantômes — il était devenu le gardien du dernier souffle de Blackwater.
Conclusion
Knox Mercer émergea de l’Asile Blackwater au moment où l’aube commençait à teinter le ciel d’un or pâle. Chaque instinct le poussait à fuir, à laisser derrière lui les horreurs de l’asile en ruine — pourtant, malgré les ecchymoses sur ses bras et la poussière dans ses poumons, il ressentait un calme intense et inattendu. Ces âmes perdues, jadis si désespérées, reposaient désormais en paix, leurs chaînes brisées par un seul choix. Dans son sac à dos, le journal usé et les pages de rituel déchirées étaient tout ce qui subsistait de la nuit où il avait affronté les ténèbres. Il s’arrêta sur le bord de la route, la main posée sur les feuilles froissées, remerciant silencieusement chaque esprit pour sa libération finale. Quelque part, au loin, des goélands poussèrent leurs cris — un son ordinaire qui devenait un véritable cadeau. Il n’était pas venu pour prouver l’existence des phénomènes spectrales, mais pour découvrir quelque chose de bien plus profond : le prix de la miséricorde et la force durable de la compassion. Alors que les premiers rayons du matin réchauffaient son visage, Knox tourna le dos à la façade dévastée de l’asile de Blackwater et jura de porter ces voix avec lui à jamais, rappelant que chaque passé hanté mérite un choix — et la rédemption, pour qui a le courage de la réclamer.
