Introduction
À l’extrême ouest de la France, là où les falaises de Bretagne affrontent l’Atlantique indompté, les légendes s’envolent avec les brumes qui courent sur la bruyère et les landes. Parmi elles, une histoire resplendit sous chaque souffle salé du vent : la légende d’Ys, la cité engloutie dont les tours et les coupoles rivalisaient jadis avec le ciel. On dit que lorsque le vent hurle juste ce qu’il faut, ou quand la marée se retire un peu plus loin que d’habitude, on perçoit, portés des profondeurs, les échos lointains de cloches et les rires d’un peuple disparu. Jadis, alors que la langue bretonne n’était pas encore née et que les forêts s’étendaient sans fin de la côte jusqu’au cœur de la Gaule, le roi Gradlon régnait sur un royaume aussi beau que dangereux. La côte qu’il aimait était sauvage et indomptable, fouettée par des tempêtes capables d’engloutir un village entier en une nuit. Pourtant, pour sa fille adorée Dahut, Gradlon rêva d’une cité éclipsant toutes les autres—un havre de sûreté et de gloire, bâti au-dessous du niveau de la mer dans une baie scintillante, protégé par des digues majestueuses et des portes aussi complexes que les étoiles. Ainsi naquit Ys, pierre après pierre, prodige de flèches dorées et de jardins luxuriants, dignes de faire rougir le paradis. Son peuple prospérait : artistes et poètes se pressaient sur les marchés, tandis que des navires venus de contrées lointaines échangeaient soies et épices sur ses quais abrités. Mais la beauté engendre parfois l’orgueil, et le confort affaiblit les âmes. À mesure qu’Ys s’enrichissait, le plaisir s’insinuait dans toutes les salles, brouillant la frontière entre célébration et péché comme le brouillard matinal trouble le paysage. Au cœur de la ville, la princesse Dahut savourait son pouvoir, aussi étincelante et imprévisible que la mer elle-même. Son charme attirait des admirateurs de tous horizons, et ses caprices scellaient le destin de la cité d’une manière que même son père ne pouvait prévoir. Pendant ce temps, l’océan observait. Car la mer, en Bretagne, n’est jamais loin—ni jamais vraiment domptée. Voici l’histoire d’Ys : une cité à couper le souffle et condamnée, un joyau perdu sous les vagues, et un avertissement murmuré par l’écume pour qui sait écouter aux confins du monde.
La Création d’Ys : Une Cité Entre Terre et Mer
Bien avant Ys, la côte bretonne n’était qu’une étendue de marais, de forêts obscures et de vagues mugissantes. Le roi Gradlon, héritier de chefs antiques, porté par un idéal de paix, rêvait d’offrir à son peuple un abri contre la fureur de l’océan. Il voulait une cité capable non seulement de résister aux marées, mais de les embrasser—transformer le danger en merveille. Avec l’aide de Saint Guénolé, un moine éclairé qui affirmait avoir entrevu les plans des anges, Gradlon entreprit son œuvre monumentale. Ensemble, ils firent venir bâtisseurs et artisans des quatre coins du monde. De gigantesques digues s’élevèrent, des pierres assemblées si parfaitement qu’aucun vent ni aucune vague ne pouvait s’y accrocher. De grandes portes d’écluses furent forgées, sculptées de dauphins, de selkies et de corps célestes. Ys ne serait pas seulement une forteresse, mais un chef-d’œuvre : de larges boulevards ornés de poiriers, des jardins débordant de violettes et de roses, des mosaïques scintillant sous chaque arche. Son port étincelait des voiles de marchands lointains ; ses écoles et bibliothèques bourdonnaient d’un savoir ramené des confins du monde.
Mais la cité était aussi un présent pour Dahut, l’unique fille de Gradlon. Le peuple murmurait qu’elle était aussi belle qu’Ys elle-même—ses cheveux couleur de cuivre au soleil, ses yeux brillants comme des flaques après la pluie. Dahut grandit dans le luxe et l’adulation. Chaque fête, chaque victoire, se célébrait en son honneur. Pourtant, malgré la puissance des remparts, l’esprit de Dahut restait insaisissable. Les énigmes la fascinaient, ainsi que les livres interdits et les possibilités infinies murmurées par le vent nocturne.
C’est elle qui ordonna la création des jardins de plaisirs d’Ys et des bals masqués qui duraient jusqu’à l’aube. Sa cour attira magiciens, musiciens et poètes, dont les vers flirtèrent bientôt avec la frontière entre piété et blasphème. L’atmosphère de la ville changea peu à peu : la créativité vibrante céda à l’excès, chaque célébration surpassait la précédente. Certains accusaient Dahut d’imprudence ; d’autres y voyaient la quête de sens d’une femme née dans un monde trop parfait pour la défier. Derrière elle, elle laissait des cœurs brisés, des amours passagères et mille rumeurs chuchotées par la jalousie. Gradlon, lui, restait aveuglé par l’amour paternel, insensible aux turbulences latentes sous l’éclat de la ville.
Au fil du temps, les habitants d’Ys oublièrent leur dépendance envers les digues et la sagesse de Saint Guénolé. Les anciens rituels autrefois dédiés à la mer furent relégués à la superstition. Les prêtres voyaient leurs appels étouffés sous les rires et les chants, leurs avertissements de prudence ignorés. Chaque nuit, les réjouissances de Dahut s’intensifiaient, ses désirs devenaient plus imprévisibles encore. Elle défiait l’inconnu, marchant parfois sur les remparts à minuit, défiant l’océan par ses rires et ses chants. Ys, malgré sa splendeur, vacillait entre refuge et tentation. Les vagues battaient avec appétit aux portes, se souvenant d’une époque où il n’y avait ni murs ni prodiges—le temps où seules les marées régnaient sur ce bout du monde.
La Chute de Dahut : Tentations et Ombres sur Ys
Au fil des années, la splendeur d’Ys attira des visiteurs et des aventuriers venus de tous les rivages. La célébrité de Dahut grandit, alimentant ses envies de plaisirs nouveaux et de mystères toujours plus grands. Chaque bal masqué surpassait le précédent—les sols de lapis poli reflétaient la lumière des bougies comme un ciel étoilé, et les musiciens jouaient des airs d’un autre monde. Dahut devint une légende vivante, sa beauté n’ayant d’égale que sa versatilité. Des admirateurs accouraient de toutes parts : princes gallois chargés d’émeraudes, ménestrels porteurs de chants ibériques, et mystiques venus des ténèbres. Tous convoitaient ses faveurs, mais aucun ne rassasiait son besoin de nouveauté et de puissance.
Les rumeurs circulaient chez les anciens et les prêtres. On chuchotait que Dahut reniait les traditions—qu’elle frayait avec des enchanteurs et courtisait les esprits de la mer elle-même. Certains assuraient qu’elle portait un masque de perle et d’obsidienne, capable de scruter les âmes. D’autres racontaient qu’elle menait des rites nocturnes sur les digues, offrant de l’argent aux flots pour obtenir un savoir interdit.
En vérité, la passion de Dahut pour l’interdit devint obsession. Elle se réjouissait de plier à ses désirs les cœurs et les esprits. Les soupirants étaient abandonnés aussi promptement qu’ils étaient séduits, les rivaux humiliés d’un mot ou d’une prouesse éclatante. Les fêtes de la ville prirent une tournure plus sombre, imprégnées d’envie et d’excès. Les ombres s’étiraient dans les coins des palais de marbre ; les rires laissaient place aux chuchotements. La vieille prêtrise, sous la houlette de Saint Guénolé, vit paraître les présages du désastre—tempêtes hors saison, marées plus hautes chaque année, et des mouettes qui planaient nerveusement même par temps calme.
Le roi Gradlon, affaibli par l’âge et le chagrin, voyait sa fille s’éloigner. Il se souvenait du temps où les rires de Dahut n’étaient que pure joie, et non un défi lancé aux dieux. Pourtant, il ne lui refusait rien. Quand elle réclama la clé unique des grandes portes de la cité—une relique d’argent bénie par Saint Guénolé—il céda finalement, croyant en son innocence. Dahut porta la clé en pendentif, éclatant symbole de son pouvoir et de sa solitude.
Par une nuit sans lune, alors que la ville sommeillait, un inconnu surgit aux côtés de Dahut. Grand et drapé dans un manteau si sombre qu’il absorbait la lumière, il avait des yeux d’un vert froid, incandescents. Nul ne le vit arriver ; nul ne sut jamais son nom. Dahut, fascinée, fut aussitôt sous le charme. L’étranger lui murmura des promesses—un pouvoir au-delà de ses rêves, des plaisirs jusque-là inconnus aux mortels, une liberté que seule la mer peut offrir. Il la pressa d’ouvrir les portes à minuit, de laisser l’océan entrer et de prouver si Ys méritait réellement sa gloire.
Déchirée entre la peur et l’excitation, Dahut hésita. Mais la voix de l’étranger était envoûtante, son toucher glacial comme l’abîme. Il souffla à son oreille et disparut dans l’ombre, laissant Dahut le cœur affolé et l’esprit enfiévré. La clé, alourdie soudain sur sa poitrine, semblait battre à l’unisson de son cœur. En contrebas, la cité dormait dans une paix trompeuse, inconsciente du destin qui s’apprêtait à basculer—un verrou tourné, une promesse trahie, une légende en marche.
La Chute d’Ys : Quand la Mer Reprend ses Droits
La nuit où la Cité d’Ys sombra commença sans signe avant-coureur. Une épaisse brume venue de l’Atlantique enveloppa la ville, assourdissant les cloches et plongeant Ys dans un silence ouaté. Dahut, bouleversée par la visite de l’étrange inconnu, errait seule sur les remparts. À son cou, la clé devenait glacée à chaque pas. En bas, la fête avait enfin laissé place au calme, seuls subsistaient les échos du rire et le rugissement des vagues.
À l’heure dite—minuit—Dahut se posta devant les immenses portes qui retenaient la mer. Les mots du mystérieux visiteur résonnaient dans son esprit : ouvre-les, tu connaîtras ton véritable pouvoir. Elle hésita, puis glissa la clé dans la serrure séculaire. Elle tourna. Un déclic retentit, grave comme le tonnerre. Le silence dura un instant. Puis, un profond grondement monta d’au-delà des murailles—l’océan s’éveillait.
L’eau s’engouffra violemment par les portes ouvertes. En quelques instants, les rues devinrent des rivières ; les boulevards majestueux, des torrents déchaînés. Les habitants se réveillèrent dans la confusion—hurlements d’eau sur la pierre, échoppes arrachées, cris désespérés d’enfants agrippés à leurs mères. Du haut de sa tour, le roi Gradlon courut auprès de sa fille, la saisit, et appela son cheval le plus rapide. Avec Dahut à l’avant, il s’élança dans le déluge, fuyant vers les hauteurs tandis que l’eau noyait la ville rue après rue.
Derrière eux, Ys s’effondrait : coupoles et statues s’écroulaient, les mosaïques volaient en éclats, englouties sous les flots noirs. L’étranger ressurgit au sommet du plus haut clocher, riant face à la tempête. Certains racontent que sa cape déploya de vastes ailes ; d’autres assurent qu’il se dissipa dans la brume. Quoi qu’il en soit, son œuvre était accomplie.
Gradlon et Dahut galopaient dans les vagues tournoyantes, guidés par Saint Guénolé vers la seule issue possible—la chaussée étroite menant au rivage. Mais la mer montait plus vite qu’aucun cheval ne pouvait courir. Dans un dernier instant de désespoir, Saint Guénolé cria à Gradlon : « Lâche ! Déleste-toi de la cause du malheur ! » Gradlon, partagé entre amour et devoir, hésita. Dahut s’accrocha à lui, terrifiée. Mais les flots montèrent encore. En un cri, Gradlon arracha Dahut de la selle et la jeta dans la mer.
Aussitôt qu’elle disparut sous l’eau, l’océan s’apaisa, rassasié. Gradlon atteignit la terre—seul, le cœur brisé, à jamais changé. Derrière lui, Ys s’effaça sous les vagues, ses tours et jardins dérobés par l’Atlantique. Ne flottait plus qu’un peu de débris à la surface noire. Le matin venu, le soleil se leva sur une baie déserte. La cité avait disparu.
Pourtant, certains soirs de lune et de marées étranges, les pêcheurs affirment apercevoir des flèches d’or très loin sous l’eau. D’aucuns disent que les cloches sonnent sous la mer, et qu’une silhouette—Dahut elle-même—hante les fonds marins, en larmes ou rebelle. Ys devint une légende, non seulement d’orgueil et de châtiment, mais aussi de beauté et de perte—un rappel que même les plus grandes œuvres peuvent être balayées par des forces plus anciennes que tout roi ou princesse.
Conclusion
Aujourd’hui Ys n’est plus—engloutie par la mer, ses trésors ensevelis sous des siècles de limon et de souvenirs. Mais sur les côtes sauvages de Bretagne, la légende perdure, glissée dans chaque raffale, chaque silence avant l’orage. Les enfants collent encore leurs oreilles aux coquillages, espérant entendre une cloche lointaine ou la chanson de Dahut qui remonte des abysses. La leçon de l’histoire est aussi profonde que l’océan : la beauté et la splendeur exigent l’humilité ; l’orgueil et l’excès appellent le désastre, comme la marée basse annonce la crue. Pourtant, il subsiste une forme de réconfort dans le destin d’Ys—le rappel que rien n’est vraiment perdu tant qu’il reste des histoires à raconter. La cité sous les vagues devient le miroir de nos propres désirs et craintes, de ce que nous bâtissons et de ce que nous risquons de perdre quand nous oublions notre place dans le monde. Tant que les rivages bretons résisteront et que l’Atlantique chantera aux falaises, la légende d’Ys refera surface encore et encore—conte de splendeur, de folie, et de l’éternelle danse entre la terre et la mer.
