Introdução
A névoa agarrou-se às cabeceiras rochosas como um grande sudário cinzento enquanto Thomas Reed conduzia seu roadster maltratado pela estrada sinuosa rumo a Innsmouth. Os faróis do compacto cortavam feixes estreitos através da bruma rodopiante, iluminando pinheiros retorcidos e troncos à deriva empilhados ao longo da costa. Atrás dele, o vento atlântico pulsava como um batimento cardíaco distante, lembrando Reed por que perseguia lendas estranhas para viver. A curiosidade jornalística o havia atraído a esta cidade costeira abandonada – um lugar onde mapas antigos não marcavam nenhum porto seguro e o folclore local falava de desaparecimentos, criaturas estranhas semelhantes a peixes vistas em piscinas à luz da lua e anciãos que trancavam as janelas ao anoitecer.
Na extremidade da vila, Reed avistou o contorno inconfundível de um porto: barcos de pesca enferrujados balançando em meio a algas, píeres tortos, metade submersos pela água salgada, e um agrupamento de construções salitradas cujas janelas em tábuas fitavam-no como olhos cegos. Uma única porta de taverna rangia ao vento, oferecendo a frágil promessa de abrigo seco e, talvez, os primeiros sussurros dos segredos da cidade. Lá dentro, o ar cheirava a cerveja rançosa e boatos sussurrados – um contraste abrupto com o rugido do Atlântico lá fora. Reed acomodou-se em uma mesa de canto, caneta em punho, pronto para desvendar as camadas de superstição e medo que envolviam Innsmouth como sua névoa famosa – determinado a expor a verdade aterrorizante oculta sob suas ondas inquietas.
Chegada ao Porto Abandonado
Thomas Reed pisou em águas salgadas até os tornozelos ao subir no cais apodrecido, a névoa rodopiando ao redor de suas pernas como se quisesse engoli-lo por inteiro. Acima, o casco enferrujado de um arrastão antigo rangia e balançava ao vento, a pintura descascando-se como carne necrosada à fraca luz do amanhecer. Ao redor, as construções de Innsmouth inclinavam-se para dentro, como se sussurrassem segredos atrás de janelas cerradas. As botas de Reed batiam nas tábuas de madeira com um eco oco, cada passo reverberando no silêncio que mais parecia um suspiro contido antes de um evento indescritível. Ele ergueu o bloco de notas, mas hesitou – nenhuma palavra que escrevesse poderia capturar a opressiva quietude que pressionava seu peito e acelerava seu pulso mais do que o próprio bater das ondas.
Ele voltou sobre seus passos até a taverna, atraído pelo brilho vacilante das lanternas no interior. A placa sobre a porta – que um dia ostentara peixes pintados e marinheiros alegres – havia desbotado até restar apenas um contorno fantasmagórico. Lá dentro, meia dúzia de frequentadores curvava-se sobre canecas lascadas, lançando olhares desconfiados ao forasteiro. As vozes eram baixas e ásperas, como gaivotas chiliando em um baluarte distante. Quando Reed perguntou sobre o folclore local, trocaram acenos cautelosos e ofereceram apenas advertências crípticas: “É melhor partir antes do escuro”, murmurou um. “Eles não gostam de estranhos”, sussurrou outro, batendo no antebraço cicatrizado como quem ilustra o castigo reservado a curiosos indesejados.
A chegada da noite trouxe um frio mais intenso. Reed voltou ao quarto alugado em um pensionato desgastado no alto de um penhasco. Pela janela trincada, observou poças de maré fosforescentes brilhando como lanternas dispersas na areia negra abaixo. Figuras contorciam-se na espuma rasa – formas alongadas que se esgueiravam sob a água sempre que uma onda recuava, sem deixar outro vestígio além de uma ondulação na maré. A pele de Reed formigou ao ver aquilo. Ele pegou o diário e começou a esboçar os arcos e espirais grotescos entalhados nos monumentos de pedra próximos – runas que pulsavam com uma ameaça silenciosa à luz da lamparina. A cada traço, percebeu que a cidade fora erguida sobre um único e terrível testemunho de devoção: reverência a algo primordial, alienígena, faminto.
À meia-noite, Reed sabia que não conseguiria adormecer. Envergou o sobretudo impermeável e pegou a lanterna, decidido a explorar o molhe norte onde pescadores locais juravam existir uma estrutura submersa oculta sob um denso tapete de alga-vassoura. A cada passo em direção àquele lugar amaldiçoado, a névoa ficava mais densa, estendendo dedos gelados para alcançá-lo. Em algum ponto sob a água, algo observava – e esperava.
Sussurros Sob as Ondas
O feixe da lanterna de Reed cortou a borda da água como uma lâmina, iluminando fios de alga-vassoura que se agitavam como espíritos antigos sob a maré prateada pela lua. As rochas do molhe irrompiam do mar em cicatrizes tortuosas, escorregadias de algas e cracas que estalavam sob suas botas. Entre elas, descobriu uma fenda estreita que dava acesso a uma enseada oculta. Uma lufada de ar marinho o envolveu enquanto ele se espremeria pela abertura, revelando um ancoradouro cavernoso cujas paredes estavam cobertas por murais grotescos de criaturas enroladas – formas anfíbias que o contemplavam com olhos vazios e inexpressivos.
Avançou mais fundo, cada passo marcado pelo gemido da pedra e o rugido distante do oceano aberto. O teto pingava sal em gotas lentas, deliberadas, cada plic explicando-se como um batimento cardíaco. Algas bioluminescentes aderiam às superfícies rochosas, projetando um brilho verde sinistro que dançava pelas paredes úmidas. Adiante, o túnel se bifurcava: uma passagem inclinava-se em direção a uma piscina escura, outra subia bruscamente de volta ao penhasco acima. Reed hesitou, dividido entre o retorno e a descoberta, até que um badalar angustiado ressoou no ar – como uma unha riscando madeira – chamando-o para o interior.
Escolheu o caminho descendente. O ar tornou-se mais frio, mais denso, carregado de uma expectação malévola. A superfície da piscina permanecia estranhamente imóvel, refletindo um panorama distorcido de arcos de pedra e pilares retorcidos. Ele percebeu movimento sob a água – uma ondulação, um brilho, e depois o nada. Reed ajoelhou-se para tocar aquela imobilidade, os dedos roçando o líquido gélido que pulsava com um compasso vivo. Uma voz ergueu-se das sombras – um cântico grave numa língua anterior aos próprios penhascos, prometendo ressurreição e poder a quem se rendesse ao mar. Seu coração oscilou entre o terror e o fascínio enquanto silhuetas espectrais deslizaram sob a água espelhada.
Quando fugiu da caverna, a névoa havia se adensado em um muro, engolindo tanto a entrada quanto a saída. Ele rastejou pela orla até avistar novamente o brilho das lanternas de Innsmouth, ofertando refúgio relutante. Seu diário transbordava em notas e esboços trêmulos da iconografia blasfema da caverna, mas Reed sabia que o que descobrira era apenas o começo de um pacto horrendo entre terra e mar.
Confrontando o Culto Abissal
Reed voltou à taverna, o diário apertado sob o casaco, apenas para encontrar os moradores em um frenesi de terror contido. Eles falavam de procissões noturnas até a costa rochosa, de figuras encapuzadas cantando sob píeres podres, invocando algo grande e faminto das profundezas. Apesar dos avisos, ele seguiu o caminho em direção à praia de areia negra, tocha em punho, cada passo acompanhado pela sinfonia das ondas quebrando nos penhascos.
Ao chegar à clareira do culto, a luz da tocha revelou um círculo de fanáticos ajoelhados em torno de um altar rústico. No centro, havia uma bacia de pedra talhada, cheia de água salgada, com bordas escorregadias de algas e sangue fresco. Enquanto observava, o canto elevou-se a um clímax febril, e uma brisa fria apagou sua tocha, lançando-o numa escuridão quebrada apenas pelos olhos fosforescentes que refletiam na bacia do altar.
Um rugido súbito estremeceu a costa quando uma forma colossal emergiu das ondas – uma figura imensa com membros palmados, uma boca escancarada e olhos incandescentes de luz sobrenatural. Os cultistas curvaram-se, suas vozes conduzindo a criatura em direção ao interior com orações de devoção. A mente de Reed fervilhava: fugir, registrar, alertar o mundo – contudo, o peso de uma devoção ancestral o oprimia como uma tenaz. Reunindo coragem, ele avançou entre as fileiras rítmicas, erguendo a voz num desafio.
A criatura pausou, o olhar cravado em Reed. A tocha cintilou de volta à vida em sua mão trêmula, iluminando as linhas angulares de seu rosto. Naquele instante, silenciosamente, trocou-se um pacto entre homem e monstruosidade: conhecimento em troca de clemência. Reed estendeu o diário para o ente, páginas repletas de revelações escancaradas. A entidade hesitou, soltou um rugido – som que abalou pulmões e ossos – e retirou-se rumo à espuma, deixando para trás um único talismã em forma de concha. Reed caiu de joelhos, arfando, ciente de que carregava a chave para a salvação ou a danação final de Innsmouth.
Conclusão
O amanhecer despontou na costa inquieta de Innsmouth quando Thomas Reed emergiu da névoa segurando o talismã como um fio de vida. O farol no alto de Crown Point girava seu sinal de alerta, iluminando píeres danificados e construções silenciosas, enquanto gaivotas desenhavam arcos lamentosos no céu. Ele dirigiu-se ao pensionato novamente, o peso dos horrores da noite anterior afundando nos ombros. Lá dentro, espalhou o diário sobre a mesa de madeira – páginas repletas de esboços de runas inumanas, transcrições de cânticos proibidos e relatos trêmulos de primeiro contato com o olhar da criatura marinha. Reed sabia que, se ao menos uma parte desse conhecimento viesse à tona, Innsmouth e seu perigoso pacto se tornariam matéria de lenda – atraindo estudiosos, autoridades e aventureiros em busca de emoção.
Mas, ao preparar-se para partir, ouviu uma última batida à porta. Um único pescador local ergueu-se no corredor, rosto vincado pelos anos de sal e pesar, olhos imbuídos de urgência assombrada. Estendeu uma mão trêmula e depositou sobre a mesa uma bússola de pirata, o ponteiro girando sem rumo. “Cuide bem dela”, ele rosnou. “Vão vir cobrar o preço.” Reed percebeu então que a linha entre curiosidade e loucura era mais tênue que a névoa que ainda envolvia Innsmouth – e que alguns segredos, uma vez desenterrados, jamais o deixariam partir.
