Introdução
Antes que os trilos dos sabiás despertassem o mundo, antes que o primeiro rosado se espalhasse pelo amplo céu austral, a terra estava envolta numa noite interminável. Era o tempo do Sonhar, quando as rochas lembravam e as árvores sussurravam aos que sabiam ouvir. Naqueles dias, o povo do billabong tremia sob o Cruzeiro do Sul, com as estrelas como única luz e os rastros cintilantes deixados pelos espíritos antigos dançando no firmamento. Não havia fogo na terra — nenhum calor para espantar o frio, nenhum brilho suave para reunir pessoas, nenhuma alvorada para anunciar o dia. Crocodilos deslizavam por águas negras, cangurus dormiam inquietos em cavernas geladas, e as histórias eram contadas em sussurros ao redor de cinzas frias, pois o mundo pertencia aos Povos do Fogo, que guardavam seu segredo em lugar distante.
Mas entre as crianças havia um garoto chamado Marri, de olhos tão brilhantes quanto a lua refletida numa poça de rocha e coração tão inquieto quanto uma raposa-voadora ao entardecer. Onde os outros viam apenas escuridão, Marri buscava padrões nas estrelas, imaginando o que existia além do véu da noite. Todos os dias, ajudava os anciãos a recolher raízes e bagas, aprendendo sobre trilhas ocultas e pedras sagradas, mas seus sonhos sempre retornavam ao frio, ao mistério da luz que florescia apenas nas histórias, nunca em seu mundo. Sua avó sussurrava que, no início dos tempos, os Povos do Fogo haviam roubado o sol e o escondido dentro de uma árvore oca. Diziam que quem conseguisse enganar sua vigilância não traria apenas chama — traria a alvorada.
Foi essa história que cintilou na mente de Marri na noite em que o vento uivou estranho e as sombras se agitaram entre os banyans. Ele acordou antes do cair da lua e deslizou até o billabong, onde a névoa se enroscava na água como uma lembrança. Ali, fez uma promessa à escuridão: encontraria os Povos do Fogo, traria a chama sagrada e faria o mundo cantar novamente com a manhã. Enquanto os anciãos dormiam e o dingo uivava ao longe, Marri partiu, guiado pelas mãos invisíveis dos antigos, sua jornada iluminando o primeiro passo na lenda do fogo e no nascimento do amanhecer.
A Jornada Além da Noite
Os primeiros passos de Marri na escuridão sem fim foram amortecidos pela terra fria e pelo sussurro do vento nas árvores. Ele se guiava pelo compasso das histórias do Sonhar, movendo-se silencioso como um canguru, sentindo caminhos secretos. As árvores erguiam seus galhos no céu, formas insinuadas pelo luar, suas narrativas tão antigas quanto o solo sob seus pés. Diziam que os Povos do Fogo viviam a leste, além da Pedra Cantante e das sete colinas ancestrais, onde o rio reluzia como ouro e o céu se tornava estreito. O hálito de Marri formava nuvens diante dele. Cada som — o estridente kurr-kurr de um cuco-das-torres, o splash distante de um peixe — parecia guia e desafio, como se o mundo testasse sua determinação.
Animais, geralmente ariscos, observavam o menino avançar em silêncio, pressentindo seu propósito. Na segunda noite, um espírito gambá apareceu nos galhos. Seus olhos, grandes e sábios, cintilaram suavemente. “Por que caminhas sozinho na noite, Marri?” sussurrou, voz suave como ondulação na água. Marri respondeu: “Para encontrar o que o mundo ainda não tem — calor e o olhar radiante da aurora. Nosso povo está pronto para o fogo.” O espírito gambá assentiu, deixando cair uma folha de eucalipto que brilhava levemente. “Leve isto”, disse, “pois nela mora a memória do Sonhar de tudo o que arde e brota.” Com esse talismã, Marri prosseguiu, ultrapassando pedras que zumbiam com poder sombrio e campos onde a grama-do-canguru sussurrava bênçãos.
Depois de muitos dias, o cansaço invadiu Marri, mas a fome em seu peito queimava mais que sede ou pés doloridos. Na quinta noite, dormiu sob um domo de galáxias silenciosas. Um riso ténue, quente como o fogo, dançava no vento sul. Ao despertar, viu-se no alto de uma crista de rocha avermelhada, contemplando matas e rios serpentinos sem fim. Ao longe, um brilho radiante como brasa desperta marcava seu destino — a terra dos Povos do Fogo.
Descendo a encosta, Marri encontrou pegadas frescas — marcas retorcidas, com calcanhar pontiagudo: pés de espíritos, diziam os antigos, que transitam entre mundos. Num leito seco de riacho, a fumaça pairava leve, perfumada de mel e eucalipto. Rastro de serpente arco-íris, talvez, ou aviso oculto? Marri agachou-se e pediu coragem ao Sonhar. Quando o crepúsculo chegou, ele vislumbrou formas entre as árvores: figuras altas e tremeluzentes, envoltas em fumaça dourada e ocre — os Povos do Fogo, finalmente.
O Segredo dos Gravetos de Fogo
Na borda de sua clareira secreta, Marri assistiu à dança do fogo dos Povos do Fogo — lenta e hipnótica, cada gesto lançava fagulhas enquanto a fumaça se retorcia em imagens de criaturas e rios. Seres não inteiramente espírito nem humano circulavam um tronco oco de onde escapava um brilho tênue. A líder, alta e adornada com plumas brancas de cacatua, adiantou-se. Seus olhos cintilavam como carvões profundos quando falou: “Criança, o que traz teus passos a este solo sagrado de brasas?” Marri, tremendo, apertou a folha de gambá no peito. “Meu clã estremece na escuridão. As histórias dizem que vocês mantêm o sol cativo aqui, acumulado com seu fogo. Compartilharão a centelha para que tenhamos calor, luz e o dia que ainda não veio?”
Um silêncio tenso pairou. O Espírito de Fogo mais jovem, de cabelos cor de chama, observava-o curioso. A líder curvou-se, tocando a terra com um graveto vermelho. “O fogo é vida — guardamo-lo porque, em excesso, consome; em falta, tudo murcha. Muitos tentaram, nenhum voltou inteiro. Mas falas com sabedoria antiga e fome nova.”
Ela o convidou. Marri se aproximou e viu que dentro do tronco repousavam não o sol, mas dois gravetos — um duro e um macio, esculpidos com serpentes e chamas. “Estes são os gravetos de fogo”, disse a líder. “Antigos como o tempo e cheios do Sonhar. Chamam o fogo com habilidade e respeito — apenas para quem escuta a canção na madeira.” Ela ajoelhou-se. “Mostra-nos: tens paciência e coragem?”
Marri sentou-se, pernas cruzadas, recordando as velhas lições dos anciãos. Lentamente, encaixou o graveto macio num sulco, pressionou o duro contra ele e começou a girar e moer. Era árduo — as palmas doíam, o fôlego vinha ofegante, mas lembrava-se do povo encolhido no frio. Fagulhas pularam e então surgiu fumaça leve, uma brasa vacilante. Os Povos do Fogo assistiram em reverência. “Ele honra o fogo”, disse a líder. Marri, com o coração acelerado, soprou até a brasa acender o capim seco, que explodiu numa chama miúda.
Os Povos do Fogo entoaram um cântico, parte bênção, parte advertência. “Leva os gravetos de fogo”, sussurrou o mais jovem, “mas promete ensinar, compartilhar e jamais se deixar escravizar pelas chamas.” A líder agarrou o pulso de Marri. “O fogo, mal manejado, convoca chuva e sombra. Guarda-o bem.” Ao primeiro clarão da aurora, Marri recebeu os sagrados gravetos, envoltos em névoa, e aprendera o caminho secreto de volta. Ganhara o dom não por truque, mas por humildade e sabedoria — a mais corajosa lição do Sonhar.
O Retorno, o Primeiro Amanhecer e o Dom do Fogo
Com os sagrados gravetos em mãos, Marri apressou-se para casa. A luz da alvorada, pálida e nova, afastava os últimos retalhos da noite, revelando a terra em cores nunca vistas — eucaliptos vermelhos corando, cangurus silhuetas estáticas, bandos de cacatuas espalhando rosa e branco pelo céu. O mundo, acostumado ao brilho estelar, piscou e despertou. Sua jornada ainda trazia perigos; os velhos espíritos, receosos do novo, enviaram desafios: tempestade uivante, rios transbordando, cães selvagens rondando. Ainda assim, com a memória do fogo aquecendo suas mãos e a sabedoria da folha de gambá guardada, Marri enfrentou cada prova. Acendeu fogo numa fenda entre pedras, afastou o frio e a selvageria, e prosseguiu, impulsionado pelo canto da chama.
Chegou ao acampamento de seu clã quando o céu se incendiava em dourado e as águas do billabong cintilavam como joias. Os anciãos observavam, maravilhados e esperançosos, enquanto Marri lhes mostrava os gravetos — “Djindji” e “Wayama”, assim os batizara, presentes do Sonhar. Ele ensinou-os a recolher madeira macia e capim seco, a moldar cada movimento com paciência. Juntos, invocaram a brasa e, pela primeira vez, o fogo dançou no coração do acampamento. Seu calor afastou o frio, suas chamas projetaram histórias em silhuetas nas paredes de abrigo, e sua luz chamou todas as criaturas — ali havia certeza e coragem.
A notícia do feito de Marri espalhou-se por toda a terra. Tribos se reuniram, aprendendo a prática sagrada e prometendo usar o fogo com respeito. A partir desse dia, o crepúsculo soube que sempre cederia ao amanhecer, pois o fogo acenderia cada nova manhã. Fumaça surgia sobre cada acampamento como sinal: o menino que ousou a dança dos Povos do Fogo trouxera o sopro vivo da vida a todos, e o amanhecer diário tornou-se a promessa de sua coragem. Avós pintaram sua história em tiras de casca, pais marcaram o ritmo dos gravetos em seus tambores, e crianças de todas as partes esperavam o soprar da manhã quando a chama nascesse. Assim, o fogo foi dado — não roubado, mas conquistado e compartilhado — um segredo do Sonhar, vivo onde gravetos se encontram e corações esperam por luz.
Conclusão
Diz-se que o fogo não chegou em trovão nem veio de um céu furtado, mas apareceu nas mãos gentis e firmes de um garoto que escutava histórias, confiava nos guias espirituais e atendeu às necessidades de seu povo com sabedoria e humildade. A cada manhã, quando o céu do leste arde renovado, as pessoas lembram da jornada de Marri. Seus fogos são acesos com cuidado; seus dias começam não na escuridão, mas quentes e radiantes sob o amplo sol. A história do menino que encontrou o fogo perdura em cada faísca gerada por mãos pacientes, no brilho que reúne famílias e na certeza de que grandes dons devem ser respeitados, partilhados e jamais acumulados. Pela coragem de Marri, o mundo celebra o amanhecer e os sagrados gravetos de fogo, unindo gerações com um único fio dourado — uma memória mítica gravada em chamas contra a longa e eterna noite.
