Introdução
Nem toda lenda começa na sombra. Numa tarde de chuva miúda em Londres, 1883, as ruas iluminadas a gás reluziam com o orvalho; o trote dos hansom cabs e o aroma de lareira de carvão se espalhavam pelas mansões de Mayfair. Numa sala forrada de mapas de viagem desgastados e repleta de relíquias de lugares distantes, Allan Quatermain mantinha-se pensativo diante de sua última correspondência. Em frente a ele, Sir Henry Curtis—alto, resoluto, com um olhar de aço cinzento—batucava os dedos sobre a escrivaninha de jacarandá, tomado por excitação. Junto à lareira, o robusto Capitão John Good ajeitava o monóculo e o bigode, o rosto iluminado por mistura de expectativa e receio.
Objetos dispersos—um revólver de cabo de marfim, uma bússola anterior à rainha Vitória e uma bolsa de couro surrado—sugeriam partida iminente. O ar vibra com a promessa de descobertas e, desde que um visitante misterioso entregou a Quatermain um mapa esfarelado e manchado pelo tempo, cada homem sabia que aquela não seria uma viagem comum. Corria o boato de que as lendárias minas do Rei Salomão, cavadas na rocha africana e repletas de riquezas inacreditáveis, jaziam além do mundo conhecido—onde névoa branca coroava montanhas negras e rios serpenteavam por terras sedentas.
Para Quatermain, anos vivendo na borda do continente haviam cultivado não só habilidade, mas também humildade diante dos segredos da África. Nenhum dos três era ingênuo quanto às provações: terreno hostil, feras temíveis e perigos invisíveis, porém ainda mais graves. Ainda assim, o apelo do desconhecido e a ideia de desenterrar o tesouro mais famoso da história, junto à esperança de resgatar um explorador desaparecido sob domínio de reis tribais, exerciam um magnetismo irresistível. Munidos do mapa, de vários diários e de um pacto selado por apertos de mão firmes e expectativas ainda maiores, o trio partiu rumo à jornada que mudaria a vida de todos.
Rumo ao Coração da África
A travessia pelo Atlântico, em direção ao sul, foi um borrão de salpicos, estrelas estranhas e ansiedade—ninguém dormia em paz, com sonhos de ouro de Salomão ou da aventura que os aguardava no interior. Quatermain, já calejado pelo calor e pelo frio africanos, assumiu o comando: organizou muares de carga, tautou barris de água e recrutou um destacamento pequeno, porém leal. Kivuli, experiente guia zulu conhecedor de trilhas não mapeadas e perigos ocultos, foi o último a se juntar, mas logo se mostrou tão imprescindível quanto qualquer arma ou relíquia.
A caravana sacudia-se por postos de comércio e vilarejos, à medida que sombras se alongavam, as florestas davam lugar às savanas e o sol castigava com impassível rigor. Dias e noites formavam um ciclo: calor escaldante seguido de noites africanas aveludadas, o ar carregado do zumbido de insetos e do doce perfume das acácias em flor. Mas, quando a mata verde se transformou em solo ocre e o mapa ficou cada vez mais impreciso, o verdadeiro teste começou. A paisagem superava qualquer narrativa confortável de um salão londrino—redemoinhos de poeira serpenteavam sobre a terra rachada, e montanhas erguiam-se, como espinhas de deuses antigos, no horizonte enevoado.
Certa noite, ao atravessarem um rio, um súbito ataque de crocodilos aterrorizou os muares. Duas caixas—uma contendo suprimentos médicos valiosos—foram arrastadas pela correnteza. O Capitão Good, aborrecido mas não derrotado, animou a todos com uma história ousada, enquanto Sir Henry cuidava de um arranhão no braço. Quatermain, sempre pragmático, buscou em Kivuli orientação: às vezes parecia que o instinto guiava o grupo mais do que bússola ou estrela.
Porém, foi o deserto do Kalahari que lhes provocou o maior temor e respeito. Mesmo racionando mantimentos, aquele mar de areia drenava as forças de homens e animais. Os lábios rachados de Sir Henry, as bochechas encovadas do Capitão Good e os alertas contidos de Kivuli falavam da escassez de água e de seu valor vital. À noite, junto a pequenas fogueiras, Quatermain falava em tom baixo sobre paciência e humildade—e, por vezes, o deserto parecia escutá-lo. Quando, por fim, chegaram aos braços verdes de um oásis, o gosto da água cristalina foi quase sagrado.
Ao alcançarem os picos irregulares onde se dizia estarem as minas, os homens emergiam mais magros de corpo e mais fortes de vontade. Mas a África reservava desafios além da geografia e da fome. Numa noite de luar intenso, encontraram uma aldeia isolada dos Kupa. A desconfiança era palpável, mas, com Kivuli atuando como mediador, foram aceitos—com reservas. Um ancião, rolando rapé na palma da mão, falou da “Montanha que Canta” e do “Vale Onde Andam Sombras”. Advertiu: quanto mais fundo se procura o ouro, mais se testa a alma.
Eles prosseguiram, cada vez mais imersos em mito e perigo, corações dilacerados pelo medo e por uma esperança febril.
As Montanhas Proibidas
Foi sob o prenúncio de uma tempestade que as montanhas negras surgiram da neblina matinal—os Montes de Salomão, com picos como lâminas e bases ocultas por florestas emaranhadas. A subida serpenteava por escarpas rochosas, castigadas pelo sol e encharcadas pela chuva. Cipós espessos, como cordas de marinheiro, enroscavam-se nas fendas, e cada eco evocava uma sensação de presença ancestral. Kivuli sussurrava sobre canções gravadas no vento e na pedra, lendas para amedrontar crianças, embora até ele tremesse ao narrá-las.
Guiados pelo mapa e pela memória de Kivuli, descobriram uma entrada semi-enterrada: uma laje esculpida com caracteres indecifráveis, ladeada por estátuas de basalto que pareciam guardiãs. No interior, o ar era fresco, denso e quase doce—tão diferente do mundo ressequido lá fora que parecia encantado. À luz de tochas, desceram por galerias sinuosas. Estalactites cintilavam, e as paredes exibiam murais desbotados: reis empunhando cetros, procissões de elefantes e escudos pintados com estrelas.
Em vários trechos, os túneis se bifurcavam e se reencontravam, como tranças de uma coroa. Armadilhas e enigmas, adormecidos por séculos, aguardavam-nos: pedras rolantes, pisos falsos, altares que exigiam orações silenciosas—palavras que só Kivuli parecia dominar. Num instante, uma súbita queda de rocha lançou o Capitão Good num compartimento oculto, repleto de ossos—um lembrete macabro de que a ganância já levara muitos à morte.
Prosseguindo com determinação, alcançaram uma vasta caverna cujo teto se perdia nas sombras. Ali, colunas naturais cobertas de musgo e folhas de ouro sustentavam uma escadaria em espiral até um patamar. No topo, um trono vazio, porém coroado de ouro, ladeado por ânforas transbordando de gemas brutas. Sir Henry, extasiado, sussurrou: “Encontramos—história em pedra.” Mas Quatermain exortou cautela: aquele tesouro não lhes pertencia inteiramente. Catalogaram o possível, esboçaram o trono e os hieróglifos, mas deixaram muito intacto.
A saída revelou-se mais traiçoeira que a entrada. Tremores sacudiam a terra—possível preço por sua ousadia. Kivuli clamou por pressa. Bloques de rocha desabaram atrás do grupo enquanto corriam. Quando finalmente emergiram à luz intensa, todos—Sir Henry, Good, Kivuli e Quatermain—ajoelharam-se em gratidão, cabelos e roupas cobertos pela poeira da lenda. Atrás deles, as Minas de Salomão selaram-se com novo desabamento, como se nunca houvessem existido.
Retorno e Revelações
Ao deixarem as montanhas, encontraram um mundo sutilmente transformado. Carregavam mais do que poeira e ferimentos—marcas internas de admiração, perigo e a convicção sóbria de que algumas riquezas é melhor permanecerem ocultas. A partida dos picos não foi um triunfo de conquista, mas a vitória de sobreviver com humildade.
Retornaram à aldeia Kupa e foram recebidos com respeito cauteloso: forasteiros que voltavam de onde ninguém ousava ir. Kivuli traduziu suas histórias—sobre guardiões, enigmas e o trono que nenhum rei vivo poderia reivindicar. Os anciãos ouviram atentamente e, então, ofereceram um banquete. Entre milho assado e mel silvestre, as narrativas fluiram—sobre como ambição e sabedoria devem trilhar caminhos paralelos, e como o aprendizado da jornada supera o valor do achado. Quando Sir Henry exibiu a menor das gemas, Kivuli a devolveu à palma dele com suavidade. “Honre a terra, honre a história”, murmurou. O tesouro, perceberam, nem sempre ultrapassa fronteiras.
O retorno pelo deserto e pela planície revelou novas maravilhas: manadas de elefantes desfilando como fantasmas ancestrais, crianças imprimindo, em brincadeira, as pegadas de Quatermain. A equipe estava menor, o coração mais pesado, mas os laços forjados no sofrimento eram inquebráveis. Ao se despedirem de Kivuli e zarparem rumo à Inglaterra, cada homem sentiu a África chamando-lhes pelas costas—um aperto de saudade por pores de sol sobre a terra bruta, pelo estrondo distante das cataratas e pelos segredos que só o continente guarda.
Em Londres, as crônicas da viagem incendiariam salões e jornais populares, mas nem todas as maravilhas podiam ser descritas. Allan Quatermain, sempre o cético sábio, publicou suas memórias minimizando o ouro e exaltando a coragem, a humildade e o profundo respeito que a jornada lhes impôs. Sir Henry Curtis, transformado para sempre, financiou discretamente escolas na África; o Capitão Good voltou ao serviço, carregando sempre uma pedra de jaspe verde no bolso do colete—um fragmento da lenda para recordar a aventura e os amigos que a compartilharam.
No fim, o tesouro do Rei Salomão revelou-se tanto um enigma de coragem e convicção quanto um amontoado de rubis e ouro. As minas, seus recantos secretos, funcionaram como um espelho para aqueles que ousaram fitá-las—uma verdade mais duradoura que qualquer fortuna escondida no fim do mundo.
Conclusão
Na busca pelas Minas do Rei Salomão, Allan Quatermain e seus companheiros partiram em busca do brilho mitológico, mas encontraram algo ainda mais valioso: uma terra de beleza indomável e um povo cujos costumes exigiam humildade e adaptação. As provações do deserto e das montanhas desfecharam ilusões vaidosas, deixando somente coragem, camaradagem e um novo respeito pelas histórias gravadas no solo africano. As minas em si—seladas novamente por destino ou desastre—tornaram-se não apenas uma lenda sussurrada, mas um testemunho íntimo do risco, do assombro e dos limites da ambição. De volta à Inglaterra, cada homem carregou a jornada em seus ossos: não como inventário de joias, mas como narrativa gravada em espanto e gratidão. Para quem ousa buscar o desconhecido, concluíram, a verdadeira recompensa está em aprender a ver o mundo—e a si mesmo—de novo.
