Introduction
Ele acordou com a mente tão fragmentada quanto as pedras sob ele. A escuridão pressionava de todos os cantos, densa e opressiva, quebrada apenas pelo tremeluzir de tochas distantes. Seus ombros ardiam onde pesadas algemas de ferro haviam roçado sua pele, e um gosto metálico de medo permanecia em sua língua. Em algum ponto acima, correntes tilintavam e um gemido baixo e agonizante anunciava o trabalho deliberado de torturadores invisíveis. Ele não sabia há quanto tempo jazia naquela cela. Horas? Dias? As memórias se confundiam contra o ritmo implacável da água pingando, ecoando pelo teto abobadado. Um vento gélido carregava o fedor de sangue antigo e ar estagnado. Tentou se mover, mas a dor lancetava cada músculo, e o pânico ameaçava dominá-lo.
Lentamente seus olhos se ajustaram. Encontrou-se preso a uma tábua de madeira estreita, com o veio áspero arranhando suas costas. Sob ele abria-se um fosso tão profundo que não conseguia avistar o fundo; apenas o silêncio, infinito e zombeteiro, respondia ao seu olhar. Acima, um pêndulo de aço, cuja lâmina brilhava como uma serpente vingativa, balançava de um lado a outro em um arco medido e torturante. A cada passagem, aproximava-se um pouco mais — uma contagem regressiva implacável rumo ao desespero. Sentiu ânsia ao perceber que o mecanismo não era fruto de um acidente, mas um projeto deliberado para quebrar corpo e espírito. Do lado de fora da porta da cela, um murmúrio distante de incantação filtrava-se pelo ar: vozes sacerdotais da Inquisição, absolvendo-se de misericórdia enquanto condenavam sua presa.
Ele fechou os olhos diante do medo avassalador, pressionando os dedos na corda áspera que atava seus pulsos. Lembrou-se de casa: os campos perfumados de sua aldeia, risadas levadas pela brisa de verão. Um nome surgiu — Isabella — sua força serena, uma centelha de esperança. Forçou-se a respirar, lento e deliberado. A cada inspiração, o frio invadia mais fundo os pulmões; a cada expiração, expelia a sombra da rendição. Resolveu que, se o destino permitisse, resistiria. Encontraria um jeito de escapar das correntes, enganar o mecanismo e fugir do aperto de ferro da fortaleza. Então, com o destino forjado na agonia, veria o amanhecer novamente. Com essa frágil convicção, preparou-se para a próxima oscilação do pêndulo.
The Chains and the Shadows
A dor aguçou sua percepção. Quando o pêndulo pausou em seu ponto mais alto, testou as cordas que prendiam punhos e tornozelos. As fibras estavam gastas, mas esticadas — nenhuma folga para uma fuga fácil. O peito subia e descia; gotículas de suor formavam-se em sua testa, apesar do frio. Ele espiou a penumbra além da borda da tábua, tentando entender o ambiente. A cela tinha formato elíptico, suas paredes curvas fechando-se como uma cripta. Cada centímetro exibia sinais de crueldade: marcas de queimadura onde tochas haviam lambido a pedra, argolas de ferro incrustadas nas paredes e poças de mancha escura que indicavam sofrimentos passados.
A cada balanço da lâmina, o tempo se estendia e encolhia. Ele media os segundos como quem calibra um instrumento. O intervalo era preciso: dois batimentos cardíacos para a lâmina retornar. Contava: um... dois... um... dois... e se preparava para reagir caso o mecanismo vacilasse. Seus olhos vasculhavam o teto baixo, em busca de engrenagem ou alavanca. Um leve roçar de metal ecoava acima, talvez um rato correndo por uma corrente. Ele se esforçava para identificar a fonte. Abaixo, a borda do abismo surgia como uma boca faminta, sua escuridão absoluta.
A cada respiração contida, ele delineava um plano. Se conseguisse afrouxar a tábua sob seus pulsos, poderia deslizar para fora, embora corresse o risco de despencar no vazio. Mexeu os dedos, roçando a corda na pedra para desgastar as fibras. Cada fragmento minúsculo que cedia enchia-o de esperança cautelosa. Do outro lado da porta, passos se aproximavam, e um murmúrio crescente de orações em latim invadia o corredor. Os sacerdotes do tribunal voltariam em breve para assistir à fase final da punição. Não havia tempo a perder.
Impulsos febris travavam batalha contra sua razão. O corpo doía por inteiro, mas ele se recusava a sucumbir ao desespero. Decidiu esperar a volta do pêndulo ao ponto mais alto — quando o mecanismo pausava por um instante — e então agir. Escutou o zumbido metódico da maquinaria, forjada por artesãos clericais para torturar. Naquele ruído encontrou um ritmo, um pulso a ser explorado. Quando a lâmina iniciou seu novo descenso, pressionou as costas contra o veio áspero da tábua, firmou os braços nas tiras de couro e se preparou para o movimento seguinte.
Schemes in the Gloom
O plano tomou forma gradualmente. Cada oscilação do pêndulo oferecia uma breve pausa, e cada pausa, uma chance de agir. Era preciso manter a calma. Seu pulso tamborilava como as correntes acima, mas ele o conteve. As cordas em seus pulsos estavam velhas e cruas, encharcadas de suor e sangue. Movia os braços lateralmente, roçando as fibras contra um prego saliente na tábua, na esperança de desgastar a corda. Lentamente, centímetro a centímetro, os cordões começaram a se desfazer.
Lá fora, passos e vozes abafadas sinalizavam o retorno de seus captores. O cântico contido de um padre aquecia o ar como uma cantiga funesta. Eles acreditavam que o ritual santificava sua crueldade e não permitiriam interferências. Ele os imaginou entrando no corredor iluminado por tochas, chaves em punho, prontos para conduzir as absolvições finais. Um clangor distante de ferro confirmou que a porta da cela seria aberta em breve. Ele redobrou os esforços, dentes cerrados, suor estalando nos olhos.
De repente, um estrondo ecoou — uma briga no corredor. O pêndulo oscilou com um solavanco, e a lâmina cintilou maniacamente ao captar o feixe da tocha. Horrorizado, percebeu que o tumulto externo poderia atrasar seus algozes, mas também tornar o mecanismo imprevisível. A lâmina começou a balançar mais rápido. Ele fechou os olhos, o coração disparado. Então, com um rangido cortante, as cordas se romperam. Ele puxou com toda a força, e as tiras cederam. A liberdade soube a pó de ferro e adrenalina.
Ele rolou da tábua exatamente quando o pêndulo iniciava sua queda final. A lâmina cortou o ar vazio onde antes estivera seu peito. O impacto estilhaçou a tábua sob ele. Ele ergueu-se com esforço, os membros trêmulos. Uma lembrança surgiu: a grade oculta no canto mais afastado da cela. Ele a havia vislumbrado na penumbra. Reunindo as últimas forças, cambaleou até a abertura, atento ao arco da lâmina. Com o coração na garganta, deslizou pelo vão estreito, mergulhando em um corredor onde o cheiro de medo era seu único guia. O ritual abaixo silenciou quando ele desapareceu nas sombras.
Race Through the Catacombs
A passagem serpentava e descia, as pedras úmidas escorregadias sob as mãos. Cada respiração vinha impregnada de mofo e abandono. À frente, um brilho fraco — talvez uma saída ou um posto de guarda. Ele forçava as pernas a avançar, a mente anestesiada pela urgência. Cada prece sussurrada pela Inquisição acima impulsionava seus passos. Não ousava parar.
O túnel desembocou em um vestíbulo — uma câmara forrada de nichos com relíquias e potes de horrores preservados. Seus olhos pousaram em aparelhos como cavaletes, garras de ferro e instrumentos grotescos. A Inquisição catalogara pecados e criara novos meios de punição. Ele engoliu em seco, odiando ainda mais aquele zelo fanático. Avistou uma escada em espiral baixa — sua única rota de fuga. Subiu, costelas latejando, músculos ardendo. Os blocos de pedra ancestral cederam sob seus pés, e ele agarrou o corrimão de ferro para não cair.
No alto, alcançou outro corredor, mais amplo, com janelas gradeadas altas nas paredes. O luar atravessava o vidro, revelando um pátio tomado por arbustos e estátuas de santos. Um único guarda surgia em silhueta, empunhando um crossfalchion. Sua armadura reluzia fria. O prisioneiro agachou-se atrás de uma coluna, o coração martelando nos ouvidos. Tinha apenas segundos para decidir: enfrentar ou enganar. As passadas pesadas do guarda se aproximavam.
Com um impulso decisivo, ele avançou, as mãos contra a pedra. O guarda ergueu a arma; faíscas voaram quando o aço colidiu. O prisioneiro se abaixou, usando o ímpeto para desequilibrá-lo. Caíram com estrondo. O pátio ecoou com o xingamento do guarda e o tilintar das lâminas. Então, com um golpe desesperado, ele afastou a arma e fugiu por um arco em ruínas. Explodiu na noite — o ar fresco o banhando como salvação — enquanto sinos distantes anunciavam a hora incerta da Inquisição.
Conclusion
Ele parou junto ao muro externo da fortaleza, ensanguentado, mas vivo, enquanto a primeira luz do amanhecer dourava os parapeitos. Atrás dele, o bastião da Inquisição parecia maior na memória do que na realidade. Ele ergueu-se, os membros pesados pela exaustão, mas o espírito intacto. Sua fuga foi mais do que mera sobrevivência — representou o triunfo da vontade humana sobre o fanatismo frio. O gosto do ar fresco, o calor do sol nascente em suas costas — esses presentes fugazes declaravam sua liberdade. Mas ele sabia que a vingança jamais traria paz. Em vez disso, carregaria consigo o fardo de testemunha: um relato contra um regime que usava a fé como arma. Longe de buscar o anonimato, prometeu revelar os horrores ocultos nos salões sombrios. Sua sobrevivência tornou-se um farol em tempos tenebrosos, guiando outros rumo à verdade e à justiça. E assim, a cada passo afastado do fosso e do pêndulo, honrava a memória dos que não puderam escapar, forjando esperança a partir dos vestígios do terror.
