O Corcel Ígneo da Puszta

Introdução

As vastas e abertas planícies da Puszta húngara estendem-se até o horizonte, um mar de relva dourada ondulando sob uma lua pálida. Foi aqui, sob a abóbada de estrelas e o frio sopro de um vento desértico, que nasceu a lenda do Corcel Ígneo. Antigamente, os aldeões falavam em voz baixa de um espectro noturno — um cavalo cuja crina ardia como chamas vivas e cujas ferraduras deixavam brasas incandescentes pelo caminho. Diziam que era a montaria espiritual de János Székely, um destemido oficial de cavalaria traído pelos que mais confiava e assassinado friamente na véspera de uma campanha gloriosa. Em vez de seguir em paz ao outro mundo, János amaldiçoou a terra que acolhera falsos amigos. Seu espírito, preso ao magnífico corcel, tornou-se uma figura flamejante de vingança. À luz de velas, as mães advertiam as crianças inquietas de que, se se aproximassem demais dos campos ao entardecer, poderiam ouvir o trovejar de cascos espectrais e avistar uma forma ígnea galopando sob a lua. Esse espetáculo trazia espanto e presságio: por onde o corcel passasse, o destino se equilibrava e aqueles que derramaram sangue inocente viam seus crimes escancarados. Até hoje, viajantes pelas estradas rurais de Kiskunság cochicham sobre gritos distantes e brilhos no horizonte — sinais de que János e seu companheiro flamejante patrulham essas planícies até que a justiça seja realizada.

Sussurros nas Altas Relvas

A primeira vez que os aldeões ouviram o trovejar de cascos foi como uma tempestade aproximando-se do horizonte. De suas cabanas de colmo, vislumbraram ao longe uma forma flamejante cortando as altas relvas. Movia-se rápido demais para distinguir detalhes, um borrão de fogo e músculos, e sentiram sua chegada antes mesmo de vê-la: um súbito brilho no vento, o cheiro de terra queimada trazido por uma brisa fria.

O velho Balázs, o pastor, jurou que o cavalo espectral deteve-se à beira de seu rebanho, com as narinas dilatadas como se buscasse um cheiro familiar. Quando Balázs chamou, sua voz mal competia com o estrondo em seus ouvidos. O corcel inclinou a cabeça, olhos como brasas refletindo a lua, e então desapareceu — a chama extinta como se o solo a houvesse engolido — deixando nada além de relva pisoteada e um leve fio de fumaça.

Corria o boato de que, por trás daquela presença flamejante, havia uma dor mais profunda. Quem ousasse seguir as marcas de queimado antes do amanhecer às vezes encontrava um único objeto abandonado: um sable de bota enferrujado de uma cota de malha ou um pedaço de seda vermelha que antes embrulhara uma carta de traição. Cada fragmento contava uma história inacabada, uma dívida impaga, uma promessa cruel quebrada.

À luz da fogueira, pastores e viajantes entrelaçavam esses fragmentos em um tapete de sussurros. Falavam de János Székely, leal à coroa até ser entregue pelos próprios irmãos de armas. Seu cavalo, orgulho do batalhão, fora incendiado por inimigos temerosos de sua coragem. Assim, o juramento do guerreiro transcendeu a morte: perseguir toda falsidade pelas planícies até que a justiça fosse alcançada.

O Juramento do Guerreiro

János fora um capitão de renome, criado com histórias da corte do rei Mateias e treinado para lutar com honra. Avançava na vanguarda de cada escaramuça, sua coragem temperada pela devoção aos homens sob seu comando. Porém, não foram os turcos que o derrubaram — mas a inveja de um companheiro, um sussurro que distorceu a lealdade em engano. No breu da noite, o emboscaram e deixaram seu corpo junto a um antigo poço, na esperança de que a terra o devorasse.

Enquanto seu espírito se dispersava, a ira o impulsionou de volta: primeiro como um fiapo de fumaça, depois como um fogo que encontrou seu corcel roubado. Agarrou as rédeas no limiar entre os mundos e, com fogo espectral, forjou uma nova forma de vingança. Assim nasceu o Corcel Ígneo: meio sombra, meio brasa, vivo pelo juramento do guerreiro.

Nas noites de lua cheia, János regressava ao local da traição. Cravava cascos incandescentes no solo até que a terra lembrasse seu voto. Das brasas elevavam-se ecos de vozes — sua última prece por clemência, o suspiro da traição, a esperança esmagada da bênção de um pai. Ele alimentava essas memórias no fogo que dava vida ao corcel, tecendo cada recordação na pelagem flamejante.

Aldeões que perderam parentes pela injustiça mal ouviam sua aproximação antes de ver o céu inundado de brasas e sentirem vergonha antes do medo. Pois a justiça de János não chegava pela morte — mas pela revelação. Velhas dívidas vinham à tona, falsas promessas eram desmascaradas e corações endurecidos pelo medo tremiam ao sentir o sopro de ar incandescente em suas faces.

Justiça à Meia-Noite nas Planícies

Quando o corcel galopava pelas terras do Tisza e do Hortobágy, sua lenda já corria de fogueira em fogueira. Diziam que ele parava apenas diante dos culpados, farejando o ar em busca de perfídia antes de seu brilho alcançar o ápice. Em campos distantes, fazendeiros despertavam com sulcos fumegantes que conduziam diretamente às portas de senhores de terra que os tinham enganado, roubando sementes ou pilhando a colheita.

Em uma aldeia perto de Szolnok, um meirinho corrupto confiscara algumas ovelhas de uma viúva. Na mesma noite, o solo se abriu sob os cascos flamejantes, e o senhor acordou para encontrar todas as ovelhas devolvidas ao curral, com a lã chamuscada num alaranjado vivo. Ao amanhecer, ele chorou, implorando a misericórdia de uma justiça mais antiga que qualquer lei humana.

Ainda assim, o corcel não era encarnação da crueldade. Certa vez, um menino perseguiu o brilho incandescente, achando que se tratava de um relâmpago. O cavalo abrandou a marcha, ergueu a imponente cabeça lançando pequenas fagulhas, e o garoto sentiu um suave sopro quente no pescoço — um convite, e não uma ameaça. Quando a chama esmoreceu, encontrou aos seus pés uma única pena vermelha, como lembrete de que a inocência é sua própria armadura.

Pelas planícies, o Corcel Ígneo cumpria seu juramento. Não falava, nem aguardava aplausos — rugia, fulgurava e desaparecia. Mas em seu rastro, erros eram reparados, corações humilhados, e a antiga terra lembrava que o equilíbrio favorece os valentes e os justos.

Conclusão

Quando a aurora tingia o céu a leste de um rosa esmaecido, a Puszta voltava ao silêncio. Os campos não guardavam vestígios do visitante flamejante — apenas terra chamuscada e brasas dispersas que reluziam até o sol reivindicar o horizonte. Ainda assim, cada reflexo de luz narrava uma história de traição desfeita, promessas resgatadas e o juramento do guerreiro que venceu a própria morte. Mães conduziam suas crianças em preces, pastores abençoavam seus rebanhos, e viajantes recontavam cada brasa e cada eco, reacendendo a lenda em cada lareira. Pois enquanto a injustiça se ocultar em sombras, o Corcel Ígneo galopará pelas planícies da meia-noite, lembrando a todos que a coragem sobrevive à vida, que a redenção se forja no fogo, e que um único voto, proferido com verdade, perdura para além do tempo mortal.