Der Sternensohn

Einleitung

Unter einem mondbeschienenen Blätterdach aus uralten Eichen und Eschen zog sich ein feiner Nebel durch die Senken des Glenmorra-Waldes und verlieh jedem Farnblatt und jedem Moosstein ein unirdisches Leuchten. Die Luft war erfüllt vom Duft nach Heidekraut und Holzrauch, und man flüsterte sich Legenden von den Sternenvölkern zu, die in der Dämmerung zwischen den Bäumen tanzten. An einem Abend, als der Himmel von einer Kaskade herabstürzender Sternschnuppen zersprang, kam ein Kind himmlischer Herkunft zur Welt, behütet in einer Kugel blassen Leuchtens. Am Morgen erwachten die Dorfbewohner des nahegelegenen Dunrath mit Gerüchten von einem strahlenden Säugling auf den Lippen, der an der Schwelle der Hütte eines alten Schuhmachers zurückgelassen worden war, seine Haut schimmerte wie Mondlicht auf stillem Wasser. Auf dem Marktplatz breitete sich die Kunde rasch aus, und zwischen Staunen und Argwohn flogen die Worte: Ein so reines Kind müsse ungeahnte Kräfte besitzen. Manche nannten es verflucht, andere schworen, es sei ein Segen der Sterne.

Unter ihnen bewegte sich Branna, eine sanftmütige Maid mit weizenfarbenem Haar und Augen wie moosbedeckte Steine. Sie allein empfand keine Furcht. Für sie war das Leuchten des Kindes eher ein Leuchtfeuer der Unschuld als eine Bedrohung. Von Mitgefühl geleitet kniete Branna vor dem Sternenkind nieder und flüsterte ihm Schutz und Güte zu. In diesem stillen Augenblick entbrannte der erste Funke einer besonderen Verbindung – das Versprechen, hinter dem äußeren Glanz zu sehen und das Licht in seinem Herzen zu hegen.

Das verborgene Kind

Als die Frau des Schuhmachers ihn fand, lag das Kind eingewickelt in eine Mitternachtsdecke aus tiefem Blau, durchzogen von silbernen Fäden, die an Sternbilder erinnerten. Seine Haut leuchtete sanft, nicht mit irdischem Schein, sondern mit etwas noch Tieferem und Wundersamerem. Die kleine Hütte war schlicht und von den bunten Bändern der letzten Ernte geschmückt, während das Kaminfeuer eine Wärme verbreitete, die den Neugeborenen willkommen hieß. Als Branna seine winzigen Finger mit warmem Atem umspielte, zitterten die Hände der Hebamme, hin- und hergerissen zwischen Furcht vor dem Unbekannten und Ehrfurcht vor diesem sternengeborenen Kind.

In den folgenden Tagen verbreitete sich die Nachricht wie ein Lauffeuer: Der Königshof auf dem Hügel über Dunrath forderte Bericht über das Schicksal des Kindes. Auf den Schwingen eines rabenschwarzen Boten erreichte sie ein königlicher Auftrag, versiegelt mit dem Zeichen des Silberstiers. Der Schuhmacher und seine Frau fürchteten Strafe bei Ungehorsam, doch Branna stellte sich unerschütterlich vor sie.

„Er ist in unserer Obhut“, erklärte sie leise, „und niemand darf ihm wegen seiner Andersartigkeit schaden.“

Gegen den Rat der Ältesten führte sie die kleine Schar durch den Wald und bot das unschuldige Antlitz des Sternenkinds als Beweis seiner Harmlosigkeit dar. Doch während sich manch ein Herz von seinem sanften Gurren besänftigen ließ, wandte sich ein anderes mit Grauen ab. Giftige Gerüchte rankten sich wie Efeu: Sein Leuchten raube Laternen das Feuer, er könne mit einem Blick den Willen der Menschen beugen.

Unter der steinernen Bogenbrücke des Schlosstors hielt Branna den Atem an. Als die königliche Wache das Kind prüfte und der Hauptmann zum Schlag ausholte, erhob Branna ihre Stimme:

„Er ist keine Gefahr für dieses Land. In seinen Augen werdet ihr mehr Mitgefühl finden als in jeder Krone.“

Intrigen flackerten in den grauen Augen des Hauptmanns auf, doch er senkte seine Lanze. Die erste Hürde der Vorurteile war genommen.

Monate vergingen, und das Sternenkind – von Branna Aislinn genannt – wuchs mit unaufdringlicher Anmut heran. Bei Tage streifte er mit den Hirtenmädchen der Königin durch die Schlossgärten, lernte den Duft der Wildblumen kennen und lauschte dem Summen der Bienen. Nachts intensivierte sich sein Leuchten, pulsierend im Takt seiner Träume, und tauchte die Steinmauern in silbriges Licht. Die einst Furchtvollen munkelten nun, Aislinns Schein könne Fieber lindern oder einen tobenden Sturm besänftigen.

Der König selbst, ein strenger Mann mit tiefen Sorgenfalten, beobachtete das Kind oft aus seinem hohen Fenster – doch blieb er misstrauisch: So viel Licht müsste unverzüglich eine ebenso mächtige Dunkelheit anziehen. In der Dämmerung, noch vor der Morgendämmerung, trat der alte Hofmagier bei der uralten Eibe an Brannas Seite.

„Kind der Sterne, vom Mond und der Sonne geküsst“, flüsterte er wie ein Windhauch durch Blätter, „jede Gabe fordert ihren Schatten. Was wirst du riskieren für das Licht, das du hegst?“

Branna traf seinen Blick und legte Aislinn behutsam in die Arme des Magiers.

„Was auch kommen mag, ich stehe an seiner Seite – denn ich habe bereits das Feuer seines Herzens gesehen, das jede Dunkelheit durchdringt“, gelobte sie und strich ihm eine kupferrote Strähne aus der Stirn.

Der Magier nickte, in seinen alten Augen Krieg von Trauer und Hoffnung. In diesem Augenblick schien der Wald jenseits der Schlossmauern den Atem anzuhalten, als hätte er von dieser mutvollen Liebe erfahren.

Prüfungen des Herzens

Während Aislinns Licht stärker wurde, regten sich finstere Mächte am Rand von Dunraths Reich. In den nördlichen Torfmooren, so besagten alte Sagen, ruhte ein eifersüchtiger Geist unter schwarzem Schlamm, erwacht durch das himmlische Strahlen des Kindes. Reisende vom Königsweg berichteten bald von unheilvollen Omen: über Nacht verdorrten Felder, Rinder verweigerten das Weiden, und schemenhafte Gestalten tanzten im Schilf der Dämmerung.

Im Hof machten sich Gerüchte breit, Aislinns Licht habe das Gleichgewicht zwischen Erde und Himmel gestört und Aufmerksamkeit auf Reiche gelenkt, die besser unberührt blieben. Zerrissen zwischen Furcht um sein Volk und Ehrfurcht vor der kindlichen Weisheit, verhängte der König drei Prüfungen, um die Würdigkeit des Jungen zu beweisen. Nur dann könne man Aislinns Gabe voll annehmen.

Die erste Aufgabe verlangte, eine versteckte Quelle im Inneren des Waldes zu finden und Wasser zurückzubringen, das jede Wunde heilt. Branna begleitete ihn, während sie sich durch Gestrüpp aus Dornen und Moos schlugen. Aislinns sanftes Leuchten war ihr Führer, sein Lachen klang wie eine Wiegenliedmelodie und beruhigte jedes scheue Wesen, das ihren Weg kreuzte. Als sie die verborgene Wasserstelle erreichten, strahlte die Oberfläche im Schimmer fallender Herbstblätter, und das Wasser antwortete auf seine Berührung. Eine verletzte Rehgeiß labte sich gierig und hüpfte davon, als sei sie neu geboren. Die Hofboten jubelten, doch ihre Freude war von Furcht getrübt – denn jedes Wunder nährt auch Gerüchte einer Hexerei.

In der zweiten Prüfung erlitt der königliche Falke der Königin eine schwere Verletzung. Der König forderte, Aislinn solle den Flügel ohne Schmuckmittel heilen. Tief im Schlossröhrenhaus legte der Junge zitternd seine Finger auf die vom Kampf gezeichneten Federn des Falken. Er schloss die Augen und flüsterte einen alten Gesang, den er nur in seinen Träumen vernommen hatte – eine Melodie, die durch Stein und Holz vibrierte. Die Wunde verschloss sich, als sei sie neu gewoben, und der Falke erhob sich mit triumphierendem Schrei in die Dachbalken. Doch während die Höflinge erleichtert aufatmeten, flammt Neid in den Adelshöfen auf: Solche Macht müsse gebannt oder vernichtet werden.

Die letzte Prüfung zwang sie hinaus aus den Toren, hinein in das Moor, wo die Schatten hausten. Branna bestand darauf, an seiner Seite zu bleiben. Ihr Glaube und ihr Mut wurden auf eine harte Probe gestellt, als sie sich durch tückischen Morast und nebelverhangene Pfade kämpften, erfüllt von flüsternden Drohungen. Im Herzen des Moors ertönte eine uralte Stimme, die das Licht des Kindes forderte. Aislinn, zitternd, aber fest entschlossen, bot einen einzelnen Strahl seiner Leuchtkraft dem Dunkel dar. Der Schatten wich zurück, glitt in die Tiefe, und über der Welt legte sich ehrfürchtige Stille, als hätte selbst das Moor Demut gelernt. Stolz erstrahlte Brannas Herz an seiner Seite.

Zurück im Schloss legte der König seine schwere Krone leichter auf sein Haupt denn je. Er umarmte Branna und das Sternenkind und erkannte, dass wahre Macht nicht in Furcht liegt, sondern in Mitgefühl und Opferbereitschaft. Das Reich atmete auf – und in dieser Erleichterung keimte der Samen nachhaltigen Wandels. Die Edlen lernten, jenseits der Oberfläche zu schauen, die Bewohner empfingen Andersartigkeit mit neuem Staunen, und der Wald fand seine Balance wieder, nun im Einklang mit Aislinns sanftem Leuchten.

Offenbarung des Lichts

In den Tagen nach den Prüfungen erblühte Dunrath wie vom Frühling auf wundersame Weise berührt. Einst karge Felder trugen nun goldenen Weizen und violette Blüten, Kinder lachten, während sie im Morgengrauen Schmetterlinge durch die Wiesen jagten. Aislinns zartes Licht wurde zum festen Begleiter des Alltags – es führte Schafhirten bei Einbruch der Dämmerung heim und erhellte den Königshof, wenn Stürme die Steinwände peitschten.

Doch die größte Verwandlung fand in den Herzen statt. Die Dorfbewohner mieden den Fremden nicht mehr, der anders aussah; stattdessen feierten sie die Schönheit jeder Seele. Branna, als Beschützerin des Knaben geehrt, stand nun der Königin bei und riet denen, die noch Zögern verspürten. Sie sagte ihnen, Aislinns Leuchten sei nur ein Spiegel für die Wärme, die in jedem von ihnen schlummere.

An einem goldenen Abend, unter dem Bogen eines Regenbogens nach einem Sommergewitter, führte Aislinn den König und die Königin zur mächtigsten Eiche im Wald, deren Rinde mit Segensrunen verziert war. Er legte die Hand auf das raue Gehölz. Der Baum antwortete mit einem leisen Summen, und winzige Lichtpunkte stiegen aus seinem Gezweig und tanzten über die Wiese. Älteste und Kinder standen ehrfürchtig schweigend da, und der König neigte sein Haupt.

„Sehet“, flüsterte er, „die Gabe des Sehens mit dem Herzen … eine Weisheit jenseits allen Blicks.“

Von diesem Moment an wurde Dunrath als das Reich der offenen Augen in alle Welt bekannt. Reisende kamen, um das lebendige Zeugnis von Mitgefühl und Akzeptanz zu bestaunen. Barden sangen vom Sternenkind und Branna, und ihre Lieder erreichten ferne Länder, inspirier(t)en zahllose Herzen dazu, tiefer zu blicken. Aislinn selbst mied prunkvolle Gewänder des Hofs und trug einfache Tuniken in Waldgrün. Er unterrichtete Bauern und Gelehrte, dass das hellste Licht aus Freundlichkeit, Mut und Empathie strahlt. Und wenn der Abend kam, streiften er und Branna gemeinsam durch die dunklen Pfade, sammelten Glühwürmchen, ließen sie um Laternen tanzen und erzählten einander Geschichten vom Sternenzelt.

Fazit

In den folgenden Jahren fügte sich die Legende des Sternenkinds in Irlands Teppich aus Mythen und Erinnerungen ein. Eltern flüstern seine Geschichte Neugeborenen unter sternenübersäten Himmeln zu und erinnern jeden daran, dass wahre Größe gemessen wird an Taten des Mitgefühls, an Mut und an Herzen, die bereit sind, jenseits der Furcht zu lieben. Pilger reisen zum Glenmorra-Wald, suchen die Lichtung, auf der Aislinn einst aus dem Sternenlicht trat, und die ehrwürdige Eiche, wo er dem Reich lehrte, tiefer zu sehen.

Auch wenn sich das Reich gewandelt hat – die Lehre bleibt: Schönheit, die von innen leuchtet, überdauert alle Schatten. Noch heute, wenn Mondstrahlen über taufrische Felder gleiten und die Mitternachtsstille die Welt umhüllt, ahnt man fast Aislinns sanftes Strahlen auf Erden. Es flüstert, dass jede Seele ein Licht birgt, das es wert ist, gesehen zu werden, so verborgen es dem Auge auch sein mag. Und so klingt in jedem Windhauch durch Farn und Blatt, in jedem Herzschlag der Morgendämmerung Aislinns Gabe weiter – als Erinnerung daran, dass wahres Leuchten im guten Herzen wohnt, das jede Dunkelheit erhellen und uns alle ins Licht eines barmherzigen Morgen führen kann.