Unterwelt-Express: Der Geisterbahnhof – Verhandlungen mit den Göttern

Einführung

Um Punkt Mitternacht, wenn die letzte Glut des sterbenden Tages erloschen ist, durchbricht ein tiefes Grollen die Stille der Gleise, die sich durch die Ebenen des amerikanischen Mittleren Westens ziehen. Kein gewöhnliches Pfeifen durchdringt die Finsternis – dieser Zug trief­t vor unheimlicher Bedrohung. In geflüsterten Kreisen spricht man von ihm als dem Underworld Express. Er taucht ohne Vorwarnung auf, seine Eisenräder dampfen gespenstischen Nebel, durchzogen von verstreuten phosphores­zenten Lichtpunkten. Am Bug hängt eine Messinglaterne in unmöglichen Farbschattierungen – smaragdgrüne Flammen verwoben mit kobaltblauem Schein – die zersplitterte Muster von Unheil und Verheißung über den verlassenen Bahnsteig wirft. Unter einer Decke aus tintenschwarzen Wolken versammeln sich neugierige Seelen: trauernde Witwen mit zerfledderten Briefen, umherirrende Einzelgänger von Schuldgefühlen geplagt, wagemutige Sucher, die vergessenen Schulden nachjagen. Niemand kann sich dem Sog des Express entziehen. Einsteigen heißt, einen Pakt mit Mächten zu schließen, die älter sind als die ersten Hieroglyphen. Jeder Fahrgast handelt mit uralten Göttern – Herrschern über den Tod selbst – um die Freiheit verdammter Seelen oder die Erlösung zerbrochener Herzen. Laternen schwingen an eisernen Haken in den Waggons, tauchen wirbelnden Staub ein, der wie verlorene Erinnerungen tanzt. Die Sitze sind glatt und kühl, aus Ebenholz geschnitzt, durchzogen von silbernen Runen, die bei Berührung leise summen. Jeder Schienenstrang dieser verfluchten Strecke scheint einer Legende ent­sprungen, die die Zeit vergessen hat. Und als das Pfeifen die Stille zerreißt – durchdringend, gequält – ruft es die Reisenden zu einer Fahrt, die sie nie vergessen werden: eine Reise jenseits der Schwelle zwi­schen Leben und Auslöschung, wo Mut nur schwach glimmt, doch zur Rebellion gegen ewige Furcht entfachen kann.

Abfahrt um Mitternacht

Der Bahnsteig ächzte unter der Last von Stille und Erwartung. Reisende sammelten sich in zerklüfteten Gruppen unter dem smaragdgrünen Schein der Laternen, ihr Atem zeichnete sich in der plötzlich kalten Luft ab. Darunter war Miriam Graves, eine Geschichtsprofessorin, deren Obsession mit Mythen sie hierhergeführt hatte, und Elias Thorn, ein Spieler auf der Flucht vor seiner eigenen Vernichtung. Sie kannten einander nicht, doch beide spürten dasselbe Zittern der Angst, als sich die Türen zischend öffneten. Das Innere lag zwischen Schönheit und Verfall: gewölbte Fenster, umrandet von Raureif; Samtvorhänge, ausgefranst an den Enden; eiserne Säulen, graviert mit kryptischen Runen, die im Takt des Zugherzens pulsierten. Ein Schweigen legte sich über die Szenerie, während jeder seinen Platz wählte; die Luft war schwer von ungesagten Geschichten.

Ein fernes Schreien – halb Gebet, halb Fluch – erbebte durch die Tunnel. Die Laternen zuckten auf, der Motor erwachte zu unheiligem Leben, und die Räder lösten den Staub vergangener Jahrhunderte. Als der Zug ruckhaft anfuhr, gaben die Fenster den Blick frei auf geradeausführende Schienen, die in einen Tunnel stürzten, dessen Wände mit Knochen ausgekleidet waren, jeder Splitter in einem violetten Dunst schwach glühend. Gespräche verstummten; Herzen pochten. Miriam legte die Hand an das eisige Fenster, ihr Spiegelbild zeigte gleichermaßen Furcht und Erregung. Elias glitt über den Gang, angezogen von Flüstern über göttliche Bündnisse und unmögliche Gnade. Um sie herum füllten sich die Waggons mit flackernden Schemen: rastlose Seelen, gebunden von Trauer und Schuld, jede auf der Suche nach einer Audienz bei den Göttern im letzten Wagen.

Dampf wallte über die Sitze und trug den Geruch von Glut und Asche mit sich. In Waggon um Waggon bebten die Reisenden unter dem Spiel unsichtbarer Kräfte an ihren Gedanken. Leise Stimmen hallten durch die Korridore: klagende Laute jener, die diesen Zug schon einst bestiegen hatten. Im Speisewagen standen Porzellan-Kelche mit leuchtendem Wein, dessen Geschmack Erinnerun­gen weckte: Wiegenlieder und Sarg, Kinderlachen und letzter Atemzug. Die Götter forderten Tribut: eine Erinnerung, ein Versprechen, ein Geständnis. Jeder Handel war ein Risiko. Unter gewölbten Decken, bemalt mit Konstellationen, die kein Astronom kannte, rüstete sich Miriam, um um die Seele ihres Bruders zu feilschen. Elias zählte seine letzten Jetons, fest entschlossen, sein Leben zu setzen, um die Schulden seiner Vergangenheit zu tilgen. Ringsum rangen Hoffnung und Verzweiflung in den Schatten dieser Fahrt ohne Rückkehr.

Feilschen mit dem Unsichtbaren

Hinter dem Speisewagen liegt der Flur der Echos – ein Gang, in dem jeder Schritt einen Chor gedämpfter Klagen anstimmt. Die Götter zeigen sich nicht als goldene Idole oder donnerkeulenschwingende Titanen. Sie schweben am Rand des Blickfelds, gewebt aus Dunkelheit und glühenden Fäden. Manche gleichen uralten Königen in Schattengewändern, andere winden sich als Schlangen mit brennenden Augen. Verhandlungen erfolgen in leisen Silben, die durch die Knochen des Zuges hallen, getragen von Nebelbändern, die sich um zitternde Knöchel winden.

Miriam stand vor einer Halle zersprungener Spiegel, jeder Splitter spiegelte ein Fragment ihrer Schuld: das gebrochene Versprechen, ihren Bruder zu schützen, die stillen Nächte voller Reue. Gegenüber schwebte eine Gestalt, deren Stimme wie das Läuten gefallener Glocken klang. Sie nannte den Preis: ihre kostbarste Erinnerung, das Wiegenlied, das ihre Mutter bei Tagesanbruch sang. Weigerte sie sich, bliebe ihr Bruder Gefangener. Ihre Tränen ließen die Spiegel wie geschmolzenes Silber tropfen.

In einem anderen Waggon aus geschmiedeter Eisenfiligran saß Elias an einem Tisch aus poliertem Obsidian, Karten verstreut vor sich. Der Gott, dem er gegenübersaß, war ein Phantom von Spielern, sein Antlitz ein wandelndes Mosaik all jener Gegner, die Elias je besiegt hatte. Jeder Einsatz war eine verborgene Vergangenheit; jede verlorene Runde ein Stück seiner Identität. Im Mischen erkannte er den Moment, in dem er seinen Kodex in einem Würfelspiel verraten hatte – die Tat, die ihn ins Verderben gestürzt hatte. Das Phantom bot Erlösung, wenn er diese Erinnerung, den Widerhall seines Verrats, preisgäbe.

Andere Reisende feilschten erbittert. Eine Mutter verzichtete auf das Lachen ihres Kindes, um ungeborene Hoffnungen zu retten. Ein Soldat opferte den Mut, der ihn einst im Feuer getragen hatte, für das Leben eines längst verstorbenen Freundes. Mit jedem Handel schwankte der Zug unter der Last von Reue und Verlangen. Laternen flackerten, Gläser klirrten, Dampf zischte aus unsichtbaren Lüftungen. Zwar kosteten alle Deals Opfer, doch die Korridore pulsierten vor Verzweiflung und eigentümlicher Erleichterung – Seelen, die ein Stück ihrer Ketten ablegten.

Als der Underworld Express seinem letzten Halt näherte – einem knochigen Bahnsteig am Rande eines gähnenden Abgrunds – lag die Luft schwer von ausgetauschten Schulden. Jeder Passagier hatte sein Herz geöffnet und trug nun Splitter des Opfers bei sich. Draußen verschmolz das Zwielicht mit einem Meer vergessener Namen. Für einen Augenblick herrschte Stille, als hielten selbst die Schienen den Atem an vor dem letzten Urteil.

Überqueren des letzten Abgrunds

Der letzte Wagen unterschied sich von allen anderen – seine Fenster waren mit bleiernen Platten verschlossen, graviert mit himmlischen Landkarten. Der Eintritt erforderte einen Schlüssel aus der letzten hingebungs­vollen Erinnerung der Reisenden, jeder Anhänger summte vor bitterem Abschied. Miriam und Elias traten in eine Kammer, in der die Götter selbst warteten: kolossale Gestalten in zerrissenen Dämmerroben, deren Augen wie sterbende Sterne glühten.

Zwischen zwei Pfeilern, aus dem Rücken der Welt gehauen, stand ein eiserner Altar mit einer Sanduhr aus Silberkörnern. Dieses Gefäß barg das Schicksal aller an Bord. Ein letzter Handel sollte entscheiden, ob die Körner der Befreiten galten oder das Verdammte entzweien.

Miriam schritt vor, ihr Herz ein Sturm aus Reue und Hoffnung. Sie bot ihr Wiegenlied dar – ihre kostbarste Erinnerung – verwandelt in ein kristallines Amulett. Elias kniete neben ihr und opferte den Phantomchip, der ihn an vergangene Schuld fesselte. Die Götter streckten ihre Finger aus, berührten die Token mit ehrfürchtiger Neugier. Ein Schweigen senkte sich, so tief, dass es das Licht der Laternen verschlang.

In dieser gespannten Weite trafen sich die Blicke von Brüdern, Liebenden und Wanderern, die einst mit zitternden Händen eingestiegen waren. Jeder Verzicht schwang in den polierten Schienen unter ihnen und löste Erschütterungen im gewaltigen Untergrund. Dampf stieg in spiralförmigen Bewegungen auf, trug das Lied der Befreiung.

Ein Donnerschlag zerbarst die Stille, die Sanduhr zerschellte, silberner Sand stürzte in den Abgrund. Licht flutete den Wagen und enthüllte einen Himmel aus violettem Morgengrauen und glühender Asche. Für einen einzigen Atemzug standen Unsterbliche und Sterbliche vereint dort, wo Leben und Tod sich verbanden. Dann nickten die Götter, ihre Gestalten lösten sich in wirbelnde Lichtpunkte auf.

Die Türen des Underworld Express glitten auf und gaben den Blick frei auf den ersten Schimmer der Morgendämmerung. Die Überlebenden traten auf den Bahnsteig, hielten Fragmente dessen in den Händen, was sie verloren hatten – und, kostbarer noch, das, was sie gerettet hatten. Hinter ihnen hauchte der Zug eine letzte Geisterwolke aus, ehe er in dem Riss verschwand, aus dem er einst gekommen war. Die Unterwelt kehrte zurück in ihre stille Gier, und das Leben kehrte auf die Schienen der wachen Welt zurück.

Fazit

Als das Tageslicht über den kargen Bahnsteig brach, blieben nur schweigende Schlafende und ein leises Nachglühen der Laternen zurück. Die Passagiere fanden sich in der Welt wieder, die sie verloren glaubten: eine Professorin mitten in sonnenbeschienenen Maisfeldern, ein Spieler unter rosarotem Himmel, und zahllose andere, die Tränen und Lachen zugleich trugen. Jeder hielt das Überbleibsel seines Opfers in der Hand, doch noch wertvoller war das größere Geschenk: befreite Seelen. Die Kunde vom Underworld Express würde wie ein Lauffeuer verbreitet – geflüstert von Wahrsagerinnen und Hebammen, niedergeschrieben von Träumern in Nächten bei flackerndem Kerzenlicht. Wenige werden die Wahrheit dieses Phantomzugs glauben, doch die Reisenden tragen Zeugnis in ihren für immer veränderten Herzen. Und wenn an einer mondlosen Nacht ferne Pfiffe den Wind durchschneiden, könnten jene, die vor den Göttern standen, erneut antworten – im Wissen, dass der Mut, der eigenen Vergangenheit ins Auge zu blicken, selbst Götterpfade öffnen kann, die einst als für immer verschlossen galten.